Публикации

  Она умерла два месяца назад, но осознание этого наступило только сейчас. Нет, логически я понимал это и раньше, но не мог принять. Еще тогда, на похоронах, казалось, что в больнице что-то перепутали, моя мама лежит где-нибудь в травматологии, а сейчас хоронят чье-то другое безымянное тело. Вот же смеху-то будет, когда все откроется! Но похороны шли свои чередом, ничего не менялось. Ко мне подходили со своими однотипными соболезнованиями родственники, друзья, соседи, а мне хотелось рассмеяться им в лицо… Неужели они не понимают, что это всего лишь шутка? Так неудачно затянувшаяся шутка…

Стройные ноги ступали по паркету, мелькали нежные девичьи пятки. Из радио, которое она поставила на стул посреди коридора, лилась «Lady In Red». Под эту песню ей всегда отлично танцевалось. Словно некий вихрь внутри поднимал её над паркетом, над домом, над планетой – и ещё выше. Она закрывала глаза, переносясь мыслями в иной мир, созданный её воображением: в нём она была одета в шикарное красное платье. Там, в этом мире, все девушки были обворожительными, а мужчины – импозантными. Пары, взявшись за руки, кружились вместе с ней – тот ритм, что возникал в ответ на лиричную, проникнутую желаниями и чувствами песню, она передавала им. Передавала своим танцем. В своём танце...

Хозяева Земли

межавторская тетралогия

Содержание:

1. Валентин Гусаченко (Flying_Tost) «Мойте, дети, руки с мылом»

2. Григорий Неделько «Микробка – друг человека»

3. Ксения Владимирова (Лара Моритака) «Одна радость – домашние животные»

4. Дара (DaraFromChaos) «О чистоте и счастье в личной жизни»

 — Эй, дядя, тормозни, базар есть, — сказал коротышка.

— Вы… Вы мне? — спросил Сергей теряясь.

— Тебе конечно, а кому же еще, — усмехнулся тот. — Ты это, закурить дай.

— Простите, но я не курю, — ответил Сергей.

— Жаль, ну тогда часы снимай...

Крупный заголовок на сайте гласил: «В Москве орудует несколько банд, распространяющих нарк». «В них входят известные и богатые люди», – было напечатано чуть ниже. «Земные интернет-СМИ пыжатся, стараются показать свою независимость, не боясь расправы, – подумалось Олегу Воронцову. – А наша печатная газетенка об этих событиях не скажет ни слова. “В Багдаде все спокойно”…»...

Сценарий для альтернативной реальности

— Мне, пожалуйста… ну, детство чтобы безоблачное было… ну, не совсем чтобы безоблачное, ну так, мелкие облачка… без туч. Потом школа… ну… чтобы там не напрягаться особенно. На троечки, четверочки… прогулки там с друзьями, первая любовь, разочарование… ну тоже так чтобы не сильно. Потом универ… ну… два курса поучусь, потом замуж выйду… Ну, чтобы не за олигарха, но чтобы и не бедный был…

— Детей добавить? – спрашивает официантка.

Из рваного бока небольшой десантной капсулы, откуда валил черный густой дым, появилась окровавленная человеческая рука и с силой сжала ощетинившийся острыми стальными зубцами край дыры. Послышался тяжелый надрывный кашель. Человек в разрушенной капсуле швырнул на коричневую каменную землю измазанный в саже лучемет. Потом попытался вылезти сам, но первая попытка не удалась. Он соскользнул по каткой стенке капсулы, пальцы с силой сжали острые края дыры так, что брызнула кровь...

"К такой-то матери, твою удачу", успеваю подумать, прежде чем пресс начинает сдавливать кокон. Уже не через динамики, а наяву слышу, как миллионы тонн неторопливой гидравлики раскалывают кристаллический углерод внешней оболочки. На грудь опускается гигантская ладонь. Непередаваемая паника охватывает все мое существо. Я дышу частыми, все уменьшающимися вздохами. Грудь разрывает нехватка воздуха, кажется, что сердце перемещается к горлу. Крики боли сменяются хрипом, в судорожно оскаленный рот льется кровь из раздробленного носа...

Неудача приходит так же, как и уходит удача — не знаешь, когда это случится. Или же так — неудача приходит тогда, когда уходит удача. Почему-то эти две мысли пульсировали в моем опустошенном, отформатированном мозгу, когда я перелазил железный бордюр моста. И даже когда навстречу мне с неминуемой быстротой стал приближаться заснеженный, мерзлый асфальт, они продолжали гулко стучать в пустой черепной коробке. Боли я не почувствовал, просто стало темно...

(История нервного подростка. Но такой "ХРАМ" есть в душе не только подростков, не только психов. Он есть у каждого человека… И может легко превратиться в темницу.)

Ты смотрел «Губку Боба»? Каждый второй из смотревших, плюнет и скажет «американское фуфло, которое портит психику нашим русским детям» Оно так и есть, но я-то уже не ребенок и мне нравиться этот мультик. Хороший отдых для трудяги-мозга… Так вот – ты напоминал мне Губку Боба. Такой простой придурок, всегда веселый и прямо излучающий дружелюбие. А я был чем-то вроде Склифарда – унылый интеллектуал, уверенный в своей уникальности.

Я никогда не предавал особого значения знакам на дороге. Именно так произошло и на этот раз. Я как обычно мчался на своём чёрном порше, лишь изредка поглядывая на часы и слушая любимые темы Смитов, на CD. И меня не интересовал никто и ни что на свете. С тех пор как мы разошлись с Николь, меня уже больше ничего не интересовало, кроме моей работы. Да и чем я ещё мог заполнить тот пробел, который появился в моей жизни. Работа деньги и снова работа...

Когда-то давно эта пора считалась моим любимым временем года. Помню, как я с друзьями-романтиками, такими же, как и я сам, приезжали ночевать в лес, будто первобытные люди – без всяких технологий и разнообразных примочек – только мы, костер и неутолимая жажда приключений. Оставаться наедине с природой было для нас тогда величайшей наградой в жизни. Но сейчас совсем не то. Дождливое время года здесь обычное дело, и свой этакий статус оно оправдывало регулярно, сполна обдавая здешние земли влагой. Мне это уже порядком надоело…

Серёнька бежал по лесу. Недалеко от границы он ещё неспешно шёл, ощущая в руке тяжесть подарка. Но сейчас, подойдя к его краю, он побежал, опасаясь встретить кого-то из местных. Местные давно, с тех самых пор, как поселились недалеко от забытого всеми городишка чужаки, забыли пути, ведущие в лес, и даже дороги выбирали, которые находились за много километров от места их обитания.

Когда дверь мостика закрылась, капитан Выхин закурил. Сработала автоматика, унося сигаретный дым в вентиляцию.

— Не залить горючку! – воскликнул он. – Театр абсурда… А впрочем, стоит ли удивляться после случая с 75-м?

Старший помощник Алексеев беспомощно развёл жилистыми руками.

— Хорошо хоть ракетой по нему не попали, — попытался найти он положительную сторону...

[А вас не назначили? Уверены? :) ;) ]

Эрик стоял на светофоре и ждал, когда загорится зелёный. Отсюда его дома видно не было – загораживало обзор то странное и нелепое здание. Странность заключалась в том, что его вообще построили, а то, что его построили именно здесь, было в высшей степени нелепо. Высоченное, мрачное, готическое...