Чистый хозяин Собственного Мира. Роман. Глава 95-2
И расхохотался вдруг, обнажив верхние и нижние клыки, холодно, не заразительно.
- Почему бы и нет... - пробормотал он. - Но ты гарантируешь?.. Биг-Буро...
- Да.
- Хорошо, отлично. Он такой, как требуется, чистый хозяин. Достоин Ноу не
знать.
- Приятель и не из ваших?
- У меня нет ни приятелей, ни каких "наших", Биг-Буро. Сома остался с прежних
времён. Вон, "братья" есть...
Одна из застывших фигур, кренясь, дрогнула и упала. Упруго - в комок, будто
сорвалась растянутая пружина. Олив на лету перехватил пустую колбу и, да,
что-то вроде нитей, тянущееся за ней. На воздухе в неё и ушедшее. Алхимик без
промедленья долил из фляжки воды, закупорил притёртой пробкой.
Бутон-биг-Надир, совсем недавно убеждавший Беста, что чужие владенья - чужие,
на себя, по видимому, эту логику не распространял... Протопал ближе,
наклонился, руками поводил, через центры ладоней морским манером
прислушиваясь... Лежащий парень был действительно свободен от теней. Но
вставать не собирался.
- Ты какие-то дурные яды придумываешь, Олив, - проворчал Буро и добавил,
впроброс, мимоходом. - Этого я забираю, ты не против.
Именно так, без вопросительной интонации. Порой самый легитимный, разумный
правитель стремится проверить и подтвердить свою власть. Наверное, это
правильно.
- Да хоть всех! - вскинулся Олив. – Хочешь, я уйду с рынка, а ты останешься?!
Хозяином, как в Собственном Мире?.. Ты заподозрил меня в жадности или
враждебности сейчас, Биг-Буро?
Буро примирительно раскрыл ладони:
- Ни то, ни то... У меня что-то много нескладностей в последнее время,
несостыковок. Извини меня, Олив, мальчик.
Мальчик!.. Ровесник галло... Не так плохо, когда есть ещё на свете кто-то,
способный назвать тебя "мальчик". Буро некому так назвать.
- У нас больше общего, чем разногласий. Так на кого пал твой выбор, Олив?
Не успев поссориться, помирились. Хохоча, клычками сверкая, Олив обрисовал ему
претендента. Кристально чистое существо!.. Пта! И не за прошлые долги. Вышло
очень забавно...
Пёс подружился с Пта. Встретил на Мелоди и вспомнил. Узнав поворот событий
после бега по Горьким Холмам, что жизнью обязан этому юноше, рискнувшему Чёрным
Драконом ради него, проникся симпатией. Пта не собирался хвастаться или пенять
на долг. Выпалил с перепугу. На Мелоди так не одеваются и так не ведут себя,
как заявившийся Пёс. Лишь на правое крыло, туда как угодно заходят, главное
выйти.
Морская, конечно, мода, в его случае гипертрофированная. Как всем полудроидам -
обувь, чудовищу, выходящему на сушу, трудно заставить себя сунуть руки в
рукава, как бы связать. Руки Пса, с круглыми пятнами ожогов на предплечьях, с
узором листвы остались свободны, остальное от земли до макушки укрыто, и маска,
и над ней гребень... Жуть. Пёс держался подальше от радостного, искристого
света лимонно-жёлтых шаров. От танцующих тоже, от спонтанных хороводов, от тех,
кто мог пригласить... Песни слушал, музыкантов и то в отдалении. Заметив Пта в
распавшемся кругу танцоров, Пес словил его на полпути к другому хороводу и
открыл лицо. В смысле вежливости... Ааа!.. "Всё не так!.. Я ни при чём
вообще!.." Пта решил, что сидевший в кругу демонов, он был принят за одного из
них, был причастен... Абсурд. Сам Чудовище Морское, Пёс скорее перепутал бы
тень с дроидом, чем принял юношу за подобного себе!
На Мелоди как-то странно вести задушевные разговоры. И шумно. Едва разрешилось
недоразумение, не желая ни разлетаться, ни кружить на драконах в ночи, Пта
немедленно пригласил его к себе. И тут же получил согласие!
Неколебимо уверенный в том, что создал лучший Собственный Мир изо всех,
когда-либо существовавших, Пта считал своим долгом показать его совершенство
любому и каждому. Без опасений. Столь же твёрдо веря, что нет и быть не может
на свете человека, у которого испортить такое поднимется рука. Имел основания
думать подобным образом.
Прилетели... Пта не был предусмотрительным, запасливым хозяином. Мир как
кладовку не использовал. Угощения в его мире не нашлось. Под корнями большого
Дерева, - с большой буквы Дерева! - замшелые плошки Восходящего, простейшие
собиратели дождей. Восходящие мало имеют знакомств и потребности делиться, а
для эскиза собирать дождь в склянку не нужно. Через путаницу воздушных корней
они протиснулись и залезли на нижнее разветвление. Про угощение не вспомнил ни
один, ни второй... Переглянулись: хорош древо-мир, а?.. Ветвь нарочно окружёна
порядочным свободным пространством. Чтоб ветвь-русло, ветвь-дорога-в-небо,
изгибающаяся, манящая развилками, покачивающая веерами листвы вполне была сразу
от входа видна...
Удивление малое и потрясение огромное нахлынули, сбили с ног Собаку Моря.
Удивление: опять и опять судьба приводит его под раскидистые кроны... Свой мир
бы вспомнил, нечему удивляться.
И - огромное понимание... От понимания не убежать. Нельзя узнать... - и не
знать обратно. Он прыгнул, подтянулся на мшистую развилку повыше, встал в
рост... И воспарил. Дельты, тень и солнце, полянки и омуты, опахала ветвей
торжественные и поникшие... Буйство природного, рукотворного, тщательно и
безоглядно собранного единства... Шелестящего, распускающегося, щебечущего,
беспрепятственно проницаемого, гостеприимного совершенства... Подумал только,
степень изобилия оценив: "Почему одно, а не лес?.."
Стоял и парил. С высоты взглянул на перспективу, огромное, ясное понимание:
надежды - нет. Он нифига не забыл, никогда не забудет. Бороться надо не с
собой, а с судьбой. Потому что себе он уже проиграл! Принимай её вызов.
Чистый и храбрый на самом деле, Пта превосходил Олива и как творец. Собранное
этим мальчиком грандиозно... Для Пса - грандиозно как мираж. Как прекрасный
мираж, просматриваемый насквозь, до жарких плит у рамы, прожаренных, узких
улочек... Стен раскалённых, балконных вьюнков... Площади, густо-синего
купола... Паркой оранжереи... Там дерево размером с одну ветку этого
прекрасного миража... Пахнет тёплой сыростью, жизнью, зеленью... Листья
кожистые, уголки роняют капель. Бархатно-чёрные орхидеи тут и тут, до купола
разбросаны по нему... Прозрачного изнутри, тёмно-синего снаружи, пора
уходить... Навсегда уходить пора. Глухая, сумасшедшая тоска! Так хочется
воздуха на последних секундах удушья, как Псу - увидеть этот прекрасный мир...
Собственный! Мир! Олива!.. Проклятье, донных монстров внутрь прорастающие шипы!
Проклятье!.. Выражение его пёсьих, суровых черт было именно такое, как от гостя
ожидал Пта, так что он не удивился...
- Мне бы побыть одному... - глухо сказал Пёс, проворчал, скосив глаза, и
круглые пятна ожогов сошлись хмуро.
- Пожалуйста, - ответил хозяин, как само собой разумеющееся.
Это была фантастическая степень доверия хозяина к гостю. И хороший пример того,
что добродетель принадлежит проявляющему её, не зависит от качеств объекта.
Создавая дерево-эскиз ведь не думал Восходящий ни о гостях, ни о хвастовстве,
ни о том бесстрашии, которое подарит ему вера в созданное. А уж те повороты
судеб, которые повлечёт за собой его неутомимая жажда совершенства - вообразить
не мог!
Гость получил уединение. Пта его не караулил. Не то, что б и ждал,
устроившегося на самых "южных веточках", аккуратно сплетённых в гамаки, местами
и без того плотных, пружинящих на ветру.
Похожие статьи:
Нет комментариев. Ваш будет первым!
 |
Добавить комментарий |
