Чистый хозяин Собственного Мира. Роман. Глава 118-4
- Да... Этот тоже по-своему ножик. Отрежет Джокера от Неджокера. Из середины его жизни. Сальвадора от Несальвадора...
- Зеркало видит Впечатления в тумане? Отражает их?
- Нет... Ты увидишь... В осколке, как положено... Как и собирают их, как
узнают...
От сырости в шатре становилось тяжело дышать. Грудь растягивалась тугой
резиной. При нырке легче, там сразу вдох и выход становятся настолько
протяжёнными и ровными, что незаметно один сменяет другой, их там и не
замечаешь. А тут - удушливая тревога.
Биг-Буро стоял рядом, не смотрел на Густава и, похоже, не хотел, чтобы на него
смотрели… Плохой знак. Для всех хищников, сохранивших хоть что-то человеческое,
общая привычка... Со стеклом, с лепестком разговаривали. Густав в виде контуров
за слоями тумана. Буро - очертанья в короне.
Глухо и нараспев, без выражения, Биг-Буро обещал это, он повторил свой рассказ.
Про тринадцатого. Сократив, сколь возможно. Без пауз разворачивающийся он
содержал, тем не менее, столько внезапных конкретных штрихов, что делалось
жутко. Густав решил, что Буро, известный мастер хитрых словес, выдумывает,
мороку нагоняет, красуется перед самим собой.
Но когда дошло до Гарольда, вырастающего из волн, не способного выйти на берег,
до пены с его клыков... Буро дёрнул щекой, осязаемо прямо... Словно пена
попала!.. Захотелось что-то сказать вслух, перебить этот морок. Хоть глупым
вопросом…
- Он кажется неодолимым... И неизменным... Гарольд имел что-то внутри? Жизнь?..
Кроме бури...
- Как сказать... Он был к тому времени чем-то вроде Падающего Факела. Останки,
уплотнённые до свечения. Вечные, как вот лепесток стекла... Падающий,
Пожирающий Факел... Идущий, падающий на сушу...
- О, знаю, в Архи-Саду видел...
Неживой голос Буро. Глухой. Мимо обращённый:
- И этот сейчас увидишь. Комодо... Подпрыгни, или сойди...
Густав не успел, не понял, куда?.. И не увидел под туманом. Резким рывком Буро
выдернул шкуру из-под ног, заставив его упасть, кувырнуться. Поднимаясь,
застыл...
Как держал бы зверя за шкирку, Буро приподнял шкуру, в его кулаке она казалась
живой, агонизирующей, извивающейся в тумане.
- А?.. Пламя?.. Неугасимый Факел Морской?.. - сказал он глухо и мимо. - Узнаёшь
его, комодо?..
Да!.. Он узнал!
Как в кошмарных снах, снизу вверх он смотрел на косматые, жёсткие патлы!..
Секунду назад мнимость, чужие россказни... А он-то всё удивлялся, кто по
недоразумению создал такой неприятный артефакт? Ненависть создала,
предательство и Великое Море.
Туман охватил изнанку, густая прозрачная слизь начинала сочиться. Буро стоял в
ней, и шипение раздавалось под его ногами…
Шатёр был переполнен и переливался проклятием Горьких Холмов, туманов воды
Гарольда...
Защищён от неё единственный, кто в этом нуждался, Амиго. Изгнанник на пирамидке
не отражался в высоченном стекле лепестка… Остальное - да. Там…
Буро развернул с глухими словами:
- Туда смотри, комодо. Там будет твой Джокер.
Чёрный Дракон рычал за плечом Густава, но Буро, - "га-ран-ти-ру-ю", - пальцем к
нему не прикоснулся. Ткнув, в отражение смотри, больше не прикоснулся…
Густав долгие годы загонял себя в эту ловушку. Всё удавалось ему, удалось и
это. От зачина до Джокера проклятой колоды. Мог ли теперь не смотреть? Мог ли
отвернуться на последнем этапе?
Косматая шкура, жёсткая как гневное море…
И курительницы не для людей наполнены, подожжены, а для неё. Её напоить...
Буро ударил кулаком многотонное зеркало лепестка, так, что оно развернулось,
сквозь туман свет пирамидки стал отражаться в нём.
- Лучше видно? - глухо осведомился он.
Отступая, Густав оказался в двух шагах от собственного торгового шатра и Черный
Дракон пропал. Впрочем, дело не в дроиде, а в упрямстве.
Одной рукой Буро опёрся о тент за спиной у Густава, эта рука так и осталась
там, проклятье. В другой, левой руке сочилась слизью, извивалась над головой
поднятая шкура. Шкура Гарольда... Отчётливо в отражении, а он нет… Будто его
нет, проклятье.
Буро встряхнул шкуру, слизь брызнула сквозь туман, и Густав увидел, что она
разъедает дорогую парчу, капли, брызги, шуршат… Лохмотья с бисером
вперемешку... Вздрогнул, осмотрелся, он невредим, проклятье. Что-то не
радует...
А Буро, словно не замечал, смотрел на шкуру, на кулак сжатый, наверх, в
отражение.
- Их много у меня... - неживым, глухим голосом протянул. - Не меньше, чем
проклятых колод... Чем везунчиков, прошедших Горькие Холмы, и не внявших
Чарито... Все настоящие! Но эта - та самая... Его... Он был неплохим юношей,
Гарольд... Неумным, но прямым. Року, вальту он был предан. Достойное уважения
качество. И человеком был громадный, как медведь. Рок предал его. Не потом,
однажды, а изначально. Использовал и предал. А от самого Рока и шкуры не
осталось. Понял, к чему я клоню? Комодо?.. Не знаешь ли на нашем Южном
подобного человека?
Густав, опершись спиной о железную руку Буро смотрел молча… Как эта чёртова
слизь превращается в водопад… Как сейчас утопит его в окончательном
омерзении….
Но Падающий Факел шкуры притягивал лишь самого Буро. Вился, бился в поднятой
руке, истекал…
"Он одержим этой историей, - подумал Густав, - он тоже пробовал корень
проклятого Впечатления и тоже борется с ним... Он безумен... И я, что пришёл
сюда..."
О, нет! Бутон-биг-Надир был, наверное, единственным существом, не имевшим
надобности бороться!.. Бояться, бежать как огня, ха-ха... Пройденное сто раз.
Похожие статьи:
Нет комментариев. Ваш будет первым!
 |
Добавить комментарий |
