Чистый хозяин Собственного Мира. Роман. Глава 110-4
Ну... Как полное погружение, без удара, без всплеска... Как если бы океан был
наоборот - связным и тёплым... Медленно, жарко и тягуче... Пить приятней, чем
нюхать! Запах дженераль тревожит.
Видны все детали. На змеев бассейн похоже. Но жар гонит вперёд. Дженераль
крепко замешан на жажде. Всё нравится, всё значимо... И сохраняет интригу. Не
даёт напиться до успокоения... Как если бы превосходное, огромное панно,
стенную роспись разрезали на картинки размером с марку. И каждая до его
величины раскрывается... Не охватить, но ничто, вроде, и не мешает...
Подчёркнутая гармония не пускает... - и гонит вперёд. Целое видно... - и
угадываемо. Кусочки не уступают ему - видны, и в чём-то предполагаемы, что-то
недоговаривают они!..
Городская панорама чисто выметенной восточной улицы. Двухэтажные дома зазывают
вывесками, фонариками и не только посетителей. Прекрасно... Это постоялые дома,
чайные... Оживлённый, не захолустный город. Удивительная обувь: цок-цок!
Прекрасно... В цветастых кимоно стайками семенят красавицы... Клетчатые кимоно
вышагивают, за поясом - ножны... Прекрасно... Притягивает и гонит...
Исподволь... Слабый, непрекращающийся ветер...
Небо уходит в закатный кисель, вишнёвый, черничный... Прекрасно... Рукав кимоно
лёг на перила, прекрасно... Поворот. За углом, от шума уличного отгороженное,
листвой укрыто гнездо... Прекрасно... "Все люди - коллекции? Что тут возразишь,
Биг-Буро..." Бест не замечал, что, как и хозяин, покачивает бокал в руке по
кругу, смотрит в обсидиановую черноту, словно там оно всё происходит...
Ставший магмой дженераль для Беста явно был коллекционер Впечатлений. Вдумчивый
и не бедный. Чем уже тематика и шире разнообразие акцентов нерафинированного в
её пределах, тем серьёзней коллекционер. Этот собирал маленькие садики и
внутренние дворы. И он что-то свежее выпил перед смертью... Буро не забыл и
туда бросить ледышку, Паж - полезный человек, ныряльщик... Отдельное
Впечатление холодной, атласной лентой обвивало букет, проступая сквозь сюжеты.
Аккуратные ручки складывают оригами. Сгиб, ещё... И пропадают...
На первых глотках Бест решил, что понял смысл "непередаваемого словами".
Нерафинированное Впечатление, если не являлся инвалидом или дроидом оставивший
его, содержит отпечатки всех органов чувств. Плюс - его настроение. Мысли - не
сохраняются, но отпечатано то, что испытывал, думая. Отношение к происходящему.
Отстранённость от него.
Восходящие, собирая облачные эскизы, отбрасывают его в первую очередь. Зачем им
в Собственном Мире чужое настроение? Связанное навсегда, к примеру, с силуэтами
гор в недостижимой области Там. Они из каждого окна видны. И что, на них глядя,
всегда одно и то же чувство испытывать? Каждый раз хотеть разрыдаться от плюща
на балконной решётке? Глупость, конечно. А коллекционеры именно это и ценят в
нерафинированном. Настроение же отдельное, пролившееся, собранное в дожде, оно
плохо воспринимается, даже если недурно, непечально. Соскальзывает, длится
мало.
В расплаве ача Бест видел ушедшие эпохи не только глазами оставившего
Впечатление, но и глазами коллекционера, пившего его, видел дважды! Сквозь два
увеличительных стекла... Настроения пересекались, сходились, как лучи в фокусе
линзы. Подчёркивали. Обостряли до боли, щемящей тоски любования.
Кто-то смотрел на крутую дугу мостика над ручьём, который легко перешагнуть, по
щиколотку глубиной, журчащим между булыжников... Всё условно... Прекрасно...
Всё точно на своих местах. Два озера, под стать ему размерами соединяет
ручей... Как же без мостика? Тогда и без озёр? Зачем они, маленькие, чтобы
прямо от дверцы садовой к дому не пройти? Именно для этого. Прекрасно... Кто-то
смотрел и был занят своими обычными мыслями. Не сегодня, прощаясь, махнёт она
рукой с мостика... Но - завтра... А коллекционер, выпивший эту дугу, вскинутую
над журчаньем, над кусочком неба в воде, он не отвлекался... Он, ставший
дженераль, не существующий в насупившем для Беста моменте бытия, существовал в
нём... И серебрящееся правое озерцо, и под ивами затенённое дальнее, что левей,
и ветки, гладящие воду, он запивал первой, так долго первой, не достигающей
рокового перевала за середину, ловчей тенью ача... Запивал, и каждая деталь для
него - венец мироздания. Ножницами - и в раму. Можно не смотреть, где режешь,
ошибиться нельзя... Не на что отвлечься, некуда больше идти... Вершина мира.
Любой шаг - вниз... Зачем, куда... Ещё!.. "Честно, ну что за манера, наливать
до половины!.." И тепло...
Не на что отвлечься, ага, но это же - Бест... Как и в змеевом бассейне, он,
согревшись, успокоившись, немедля отвлёкся! Как зануда, да, выдалась свободная
минута, и начал перебирать, чего не сделал, что сделал не так. За день, за
сезон и вообще. Здесь упустил из виду, тут был невнимателен, с тем бестактен, и
со всеми - недостаточно терпелив... Ещё кое к кому - слишком критичен, но это,
почему-то не приходило в его голову!
А с кем был невнимателен? Да, собственно, с кем как раз-таки, с кем очень даже
внимателен был! Чего-то не хватило, отсюда и чувство ущербности, недовольства.
"К незнакомому человеку принёс старые споры Архи Сада, зачем? Лучше б
спрашивал, лучше бы он вёл, а не мы... Такие послезакатные, ясные, как
отжившие, уходящие глаза... Как будто он смотрел, смотрел в после-заката и...
Поменялось местами: светло-карий, уходящий закат в глазницах, а человек -
где-то там, в закате, свершившемся... Куда смотрит? На себя, на прошедшую
жизнь?.. А каким пришёл Сури в Архи Сад? Это ж кому сказать, не поверят. И что?
Всё легко исправили! Мурена, хулиганка, скульптор, да... У них у всех,
избравших когда-то рыночную жизнь, есть в прошлом щербинка на судьбе. Им она
представляется пропастью... Надо было о хозяине говорить, а не о нас. Прежде
прозвища, "часовщик" имел ли имя? Что за имя?.. Что было до него?.."
Не все сады, дворики в магме просчитанные, приглаженные. Те, что Бесту сильней
понравились, хозяйственные, естественны и просты. Согласовались с его настроем.
Почти голая земля, сбрызнутая от пыли. Как у них, до первой посеянной травы.
Никаких свиданий, ни красавиц. Циновки. Два старика в халатах. Одно чахлое
деревцо. Чайник, пиалы. Книги. Запах фруктов оглушающий. Спелые, потому что, но
поднос уже пуст...
"Он далёк от того, чем хочет казаться, Часовщик. И от места, где отгородил
уголок... И от "автосоветчика"... И от коллекций своих игровых. Надо
выворачивать наизнанку то, и то, и то... Что же получится? Человек, который
желал бы домик подальше от толпы, но и гостей, и не ради игрушек? А ради чего?
Получилось, что и всегда... Хищники, изгнанники, мы все мечтаем быть хозяевами
Собственных Миров, и гостей принимать, предательства не опасаясь... Но всё же,
ради чего?.. Если игры нужно понимать тоже наоборот?
Значит - он ищет помощи?.."
Похожие статьи:
Нет комментариев. Ваш будет первым!
 |
Добавить комментарий |
