Первый:
...они изменяются при каждом шаге моём, эти стены... они поют, то вспыхивая розовым — нежным-нежным — светом; то вдруг это розовое, так же, медленно-медленно, переходит в светлую синь... и у меня при этом такое ощущение, что вокруг, и под подошвами сапог, и там, куда я — в робкой надежде, что стена расступится всё же, словно усилия воли для этого достаточно! — тяну руку, — там будто бы и нет никаких стен, а просто течёт, струится вода...
Но это не вода, и не жидкий кристалл... Да полно, уж не грезится ли это? Стен нет, и всё же — они есть. Заперт в клетке веков. Я — противник опытного воителя, однажды проигравший ему и с тех пор выпавший из игры навсегда. Как я томлюсь по этому взгляду, по карим, обманчиво мягким зрачкам, что способны запылать ослепительным огнём... Я помню звон его клинка (словно из холодного чёрного льда глыба — но нет, это не лёд, это застывший на какой-то ничтожный промежуток в Вечности нашей вселенной — свет...), я помню, с какой лаской чёрный Меч касался моего — простого, стального... и с тех пор он тоже томится, — томится по его клинку...
Ушло, миновало... словно смыло холодным и быстрым потоком времени, налетевшим с тех вершин, имя которым — Эоны Вечности...
Теперь у него новый Противник. Такой же бессмертный, каким я был когда-то. Ведь я уже умер, и давно...
И — только слово, краем уха услышанное, откуда-то в памяти всплывает, прорезая безжалостную пустоту лабиринта веков, и повисает где-то в глубинах мультикосмоса, за пределами моей клетки:
— Рокенбриддж...
«Рокенбриддж? Что это?» И нет конца раздумьям... и всё брожу, брожу — я, вечный пленник, и всё стараюсь не касаться стен своей темницы (потому что я знаю — ничего хорошего из этого не выйдет)... Откуда-то я знаю: я как-то связан с Рокенбридджем.
Если бы я догадался... о, если бы я догадался... Кажется — ещё немного, ещё последнее усилие — и я пойму. И тогда я вырвусь на свободу, — если нащупаю этот смысл, этот ключик, эту заветную тропку, ведущую к Рокенбридджу, — к загадочному источнику... чего? Силы? Жизни? Моего происхождения, чёрт побери?!
Но пока — нет... нет... нет... Пока — блуждай, вечный странник, мёртвый призрак, на одном месте... на одном месте... и не сходи с него... не сходи... не... сходи... не... схо... ди...
Тишина царит в лабиринте...
...вот уж который век...
Второй:
...Он там по своему лабиринту бродит... ему легко. Легко жаловаться на судьбу, ни капельки труда на то, чтобы эти жалобы оправданы были, не израсходовав...
А в моих глазах на дне застывает, сворачивается, тягучими, жгучими, тёмными и тяжкими струями, — она...
Да, она. Она самая. То, о чём ты подумал... И ведь знаю же я, что ни за что, нипочём на свете, не брошу этот Меч — а уж как не хочется его нести... Последнее, что помню: луг, стена замка за моим плечом, и какая-то, незнакомая вроде бы, девушка...
Вот ради неё и не брошу Меч. Ради неё — потому что она единственная из них из всех, кого я запомнил. Пусть мельком, пусть краем глаза — так, бледный силуэт, скорей даже контур платьица, чем девушка, — а всё равно запомнил. Пусть даже только это, пусть! но ведь и это — со мной...
И ради этого я буду пытаться. Хоть знаю: ничего это мне хорошего не сулит, — а всё же...
Похожие статьи:
Рассказы → Портрет (Часть 2)
Рассказы → Последний полет ворона
Рассказы → Потухший костер
Рассказы → Обычное дело
Рассказы → Портрет (Часть 1)
