Муза в последний раз критически оглядела себя в зеркало и осталась довольна результатом. Крылья были пушистыми и белоснежными, платье до пят – полупрозрачным, эротичным, но не слишком откровенным, макияж – элегантным и стильным, французский маникюр – выше всяких похвал. Так, что еще? Зубки почищены и отбелены (Муза лишнюю секундочку полюбовалась своей ангельской улыбкой в зеркале), арфа настроена. Три сырых яйца на завтрак выпиты, так что за голос можно не беспокоиться.
Самое время вылетать.
Сегодня она собиралась навестить одного из своих самых любимых подопечных: 20 лет назад этот молодой парень писал удивительные, нежные, романтичные стихи, создавал очень добрые и милые детские сказки.
Разумеется, Музе было интересно, чего он сумел добиться за эти годы. Можно было, конечно, отправить белого голубя, чтобы он принес нужную информацию (и в большинстве случаев она так и поступала), но с этим автором ей хотелось пообщаться лично.
Муза томно вздохнула, вспомнив их давние посиделки на узком подоконнике в тесной мансарде, за стаканом остывшего чая без сахара, их долгие разговоры до рассвета, волшебные стихи, которые Автор посвящал любимой…
Потом открыла окно и вылетела из дома.
***
Автор, разумеется, уже сменил адрес, но Муза была уверена, что сможет его найти: по мелодиям песен и музыке сказок – их она помнила отлично. Однако долгий полет над ночным городом ничего ей не дал: как Муза ни вслушивалась, ей так и не удалось распознать в городских шумах и шорохах знакомые звуки.
Пришлось спуститься к телефонной будке и поискать Автора в адресной книге.
Теперь он жил в собственном доме, в престижном квартале. Это порадовало Музу – значит, стихи и сказки публиковались и приносили доход. Так редко бывает, что творчество совмещается с финансовым успехом.
Роскошная вилла стояла в глубине великолепного тропического сада. Из окон открывались вдохновляющие виды на море и золотистый пляж.
Автора Муза нашла в кабинете на втором этаже виллы: писатель сидел за ноутбуком последней модели и, тяжело вздыхая, смотрел в окно. Муза тихонько постучалась.
Увидев гостью, писатель радостно бросился открывать окно: герметичный стеклопакет никак не поддавался, поэтому, в конечном итоге, Автор просто выломал его вместе с рамой.
— Дорогая Муза! Я ужасно, просто ужасно рад тебя видеть, — он поймал тонкую ручку и запечатлел на ней звонкий поцелуй. – Ты даже не представляешь, как мне тебя не хватало… особенно в последние годы… — тут он тяжко вздохнул.
— Конечно, конечно, всегда рада помочь. Но сначала расскажи мне: у тебя ведь все хорошо? Судя по этому, — Муза обвела рукой просторный кабинет, — ты процветаешь. Это твои прелестные сказки или дивные стихи приносят тебе такой доход?
— Сказки? Стихи? – похоже, Автор не сразу понял, о чем, собственно, идет речь. — Ах да! Слушай, не хочешь выпить? У меня есть отличное виски, двадцатилетней выдержки. Литагент подарил – в честь выпуска последней книги.
— Да я ж не пью…
— Ну всего один раз, за встречу!
— Ну так и быть.
После третьего бокала виски Автор разговорился.
— Ты даже не представляешь, как в наши дни трудно быть процветающим, оставаться в тренде. Все чего-то от тебя требуют: агенты, редакторы, журналисты, реалити-шоу, презентации, встречи с поклонниками… Совсем не остается времени писать. А сроки все сокращают и сокращают. Вот мне через месяц сдавать новый роман, а у меня еще и половины не написано. Слушай, помоги, а?
— Да конечно, — охотно согласилась Муза. — Это ж моя работа.
Она взяла арфу, пролетела через комнату и, устроившись на краешке стола, легонько тронула пальчиками струны.
— Это проза или стихи?
— Проза.
— А о чем роман?
Автор, похоже, немножко смутился.
— О войне и мире, о любви и насилии, с положительными и отрицательными персонажах. Положительные, разумеется, в конце побеждают.
— Хммм… богатая тема. Даже не знаю, что тебе сыграть. Может быть, прочтешь отрывок, чтобы мне легче было настроиться?
Автор задумался, полистал страницы в текстовом редакторе («А раньше он писал от руки», — почему-то с грустью подумала Муза) и, наконец, выбрав нужную, начал читать:
…Она бежала по выгоревшему от залпов огнеметов полю, огибая или, на крайняк, перепрыгивая воронки от ядерных орбитальных взрывов, бежала, старясь не вслушиваться в вой снижающихся боевых флаеров и свист проносящихся мимо лазерных копий.
Ее божественно прекрасное гибкое тело, одетое в кевларовую броню, автоматически реагировало на опасность: изгибалось, наклонялось, подпрыгивало, замирало на несколько секунд, а затем снова устремлялось вперед.
Она устала, очень устала, а конца полю не было видно. Движения ее становились все более медленными, а пистолет-пулемет в руках – все тяжелее.
Она понимала, что должна добраться до конца поля первой: раньше тех, Других, атаковавших ее родную планету с невидимых нано-кораблей и орбитальных подстанций. Другие уже уничтожили всех ее родных и друзей, они убили Крейна, убили Ану (ее прекрасные глаза под защитным щитком заволокли слезы, но стереть их она не могла). Она должна была остаться в живых. Остаться, чтобы отомстить!
Эта мысль придала ей сил: прибавив скорости, она рванула к полуразрушенному танку-скорпиону, видневшемуся неподалеку...
— Что это? – прошептала Муза в ужасе.
— Это? Это – мой последний роман из серии «Звезданутые войнушки». Между прочим, предыдущая книга целых полгода держалась в топах продаж по всему миру.
— Но это… это… — Муза никак не могла собраться с духом, чтобы сказать своему любимому Автору то единственное, что действительно нужно было сказать.
Он посмотрел в ее полные слез глаза и все понял.
— Да, — тихо сказал он, — я знаю: это ужасно. Это не литература. Это даже не потуги жалкого графомана создать шедевр. Это откровенная халтура. Но именно эти книги помогли мне купить дом, и три машины, и яхту, и еще виллу на личном острове. Ты понимаешь! – он сорвался на крик. — У меня есть теперь все!
— А где она? – очень тихо спросила Муза.
— Она?
— Она. Та девушка, которой ты посвящал стихи и дарил розы, купленные на последние деньги. Тогда, давно, когда еще жил в мансарде. Она с тобой? Счастлива?
— Нет. Она ушла. Бросила меня. Сказала, что ей не нужны деньги, виллы и яхты, потому что она потеряла меня – того меня, которого она когда-то любила. И знаешь, она ведь права. Я сам не могу себя найти. Слушай, это все так грустно. Давай лучше выпьем.
— Давай, — покорно вздохнула Муза.
***
Муза проснулась и поначалу не могла понять, где она находится. Правое крыло затекло и болело, во рту словно поселилось стадо насекомых, голова раскалывалась. С трудом поднявшись, она осмотрелась.
Вчера она так и уснула в кабинете Автора, на диване, но как это случилось, она не помнила. Он заботливо накрыл ее одеялом, подложил под голову подушку.
Муза вздохнула, потянула носом: на столике возле дивана стояла чашка ароматного кофе и стакан свежевыжатого апельсинового сока.
«Все-таки в богатстве есть свои плюсы», — подумала было она, тут же устыдившись этой мысли.
После кофе ей полегчало и, слегка приведя себя в порядок и прихватив арфу, она на цыпочках прокралась в соседнюю комнату, где спал Автор.
— Я должна ему помочь, — твердила Муза себе. – Он ведь был по-настоящему талантлив. Надо сделать все, чтобы он смог вернуть свой дар, возродить свою личность, обрести истинную свободу творчества.
Автор спал в роскошной кровати под балдахином, стоящей посередине не менее роскошной спальни. Губы его шевелились. Подойдя поближе, Муза вслушалась в еле слышный шепот.
…Сердце ее было разбито. Ей казалось, что после гибели Аны – лучшей из лучших – уже ничто не сможет причинить ей такую боль. И вот теперь она стояла в обагренной кровью броне на площади родного городка, перед палисадником своего дома и понимала, что никто не выжил – ни в доме, ни в целом городке. От домика осталась только передняя стена, на которой, жалобно поскрипывая на ветру, покачивалась ставня, изукрашенная сердечками.
Весь город был выжжен и пуст. И такая же выжженная пустыня была теперь в ее сердце. Она вскинула на плечо пистолет-пулемет и пошла прочь. Не оглядываясь…
Муза подошла к кровати, аккуратно расправила завернувшееся одеяло, хотела было поцеловать Автора в лоб, но передумала. Просто молча постояла рядом с ним. А потом бесшумно вылетела в окно.
Похожие статьи:
Рассказы → Вечная память...
Рассказы → Интервью
Рассказы → Иероглифы порнозаклятия
Рассказы → Такая работа
Рассказы → Как вы яхту назовете...
Хорошо, что я люблю Литературу, и родители мои любят, и учительница у меня была хорошая по русскому и литературе...
