Весна в этом году была ранняя и тёплая, даже жаркая. Дороги просохли на две седьмицы раньше, и первые караваны уже пошли. Пошли и небольшие обозы. И разъезды стражи. Но всё это на Новом Тракте, а здесь, на развилке Старого Тракта, было далеко не так людно. Этой дорогой пользовались лишь контрабандисты да лесорубы, ну и... другие проезжие.

  А всё из-за того, что уже лет десять как на границах баронства Шеленхофф появился Туман. Перевал Троллей закрылся, и появился Новый Тракт. А шикарный двухэтажный трактир "Молчаливый воробушек" потерял большую часть своей клиентуры. Правда, взамен он приобрёл новую клиентуру. Пусть менее респектабельную, но не менее платёжеспособную.

Всем хорошего настроения и релакса :)

Nothing is always absolutely so

НАДО БЫТЬ ОПТИМИСТОМ. Как бы ПЛОХО ни написали вы свою повесть, у нее обязательно найдутся читатели — многие тысячи читателей, которые сочтут эту повесть без малого шедевром.

В то же время НАДО БЫТЬ СКЕПТИКОМ. Как бы ХОРОШО вы ни написали свою повесть, обязательно найдутся читатели, многие тысячи читателей, которые будут искренне полагать, что у вас получилось сущее барахло.

И, наконец, НАДО БЫТЬ ПРОСТО РЕАЛИСТОМ. Как бы ХОРОШО, как бы ПЛОХО ни написали вы вашу повесть, всегда обнаружатся миллионы людей, которые останутся к ней совершенно равнодушны, им будет попросту безразлично — написали вы ее или даже не начинали вовсе.

Завеса космоса открыта,
И скоро мы коснёмся звёзд,
Минуя дюжину попыток,
Как до серёжек у берёз. 

Ветер нежит хладною рукой

Крылья, что как паруса качаются.

Позади несётся тень рысцой.

Лапка зеркала-воды касается.

~~Сегодня получила первый отзыв на сборник "Баркарола"

Вот такая незаменимая вещь.)
Зато продавец написал честно.

«Глядя, как багровеющий паук восходящего солнца немощно, робко и как-то несмело протягивал доходяжные лапки своих белёсых лучиков к городу, что подобно соску на полной, налитой груди кормилицы, прозрачной накидкой, зыбким покрывалом, небрежно сброшенным на землю кокетливой модницей, раскинулся на одиноко глядящем в едва просыпающееся зимнее небо холме, Макар Степанов вынул шершавые лопаты своих ладоней из нутряной, пушистой  мякоти рукавиц, и теперь вдувал в них тёплый, неистово вихрящийся, и будто бы радующийся своей нечаянной свободе, воздух из бездонной шахты губ своих, из немыслимых каналов трахей, из пористых, хрустящих вместилищ своих лёгких, из внутренностей своих оторопелых.»

Совершенно случайно наткнулась на парочку своих рассказов на портале Литпром. Мне абсолютно безразлично, где гуляют мои тексты, но несколько удивило наличие аккаунта-клона. Это, в общем-то, тоже не беда :))), если бы клон не писал хамских и скотских комментариев от моего имени.

Посему официально заявляю: я к тамошней Даре никакого отношения не имею. Это раз. И два. Я - человек не злой, но искренне желаю, чтобы у клона-дегенерата ручонки отсохли. Хочешь гадить - делай это под своим именем.