Я открываю глаза и тупо пялюсь в потолок. Сегодня он нежно-кремовый, выложенный рифлеными пластиковыми плитками. Пора вставать – надо же посмотреть, какой подарочек прилетел мне сегодня от судьбы.
В ванной из зеркала на меня смотрит лицо. Мое лицо. Мое новое лицо.
Я – голубоглазый шатен с квадратным подбородком, убедительно-мужественными скулами, чувственными губами и роскошными вьющимися волосами. Неплохо, очень даже неплохо! Жаль только, что это не надолго.
А еще жаль, что абсолютно неизвестно, удастся ли сегодня выбраться из квартиры.
Кстати, а что у нас с квартирой?
Прохожу по роскошным апартаментам, с удивлением отмечаю стоящий на столике в библиотеке завтрак (яичница с беконом, пара хорошо прожаренных тостов, чашка дымящегося кофе, свежие круассаны на блюдечке), спускаюсь по широченной лестнице, покрытой красным бархатным ковром, добираюсь через огромный холл до входной двери.
Открываю. За дверью ничего нет. Классическое ничто: абсолютная пустота, как будто вход занавешен листом белой бумаги. Пытаюсь вытянуть руку – пальцы наталкиваются на невидимую преграду, упираются в стену из ничего.
Ну и ладно. Будем довольствоваться тем, что имеем. Итак, на очереди завтрак, изучение библиотеки… Кажется, по дороге в холл мне попадалась дверь в зимний сад. Надо будет прихватить хорошую книжку и посидеть там часик-другой.
Если неизвестно, что ждет тебя завтра, — наслаждайся тем, что имеешь сегодня.
Это девиз моего мира. Мира Метаморфоз.
Я не помню, как попал в этот мир. И когда это произошло. Вообще-то, слово «когда» теряет смысл в мире, где существует только Сегодня. Каждый день я начинаю заново свою жизнь: в новом доме, в новом обличье. Наверное, и в новом мире, но узнать это получается не всегда. Вот, например, сегодня за границами моего дома ничего нет.
Иногда — в предыдущих сегодня, мне удавалось выйти на улицу оживленного провинциального городка. Или на шумную автостраду, проходящую прямо под моими окнами в каком-то чудовищном мегаполисе, жужжащем круглые сутки, как рассерженный шмель. Или в поле, усыпанное ромашками. Или, пройдя сквозь герметичный шлюз космического корабля, выплыть в черное звездное небо открытого космоса. Однажды я чуть было не вывалился прямиком на дно океана из подводной лодки, похожей на ту, что была у капитана Немо. Хорошо, что хватило ума вовремя остановиться: на мне был только легкий акваланг, который не выдержал бы давления, способного мгновенно превратить меня в лепешку.
Если мир за пределами моего обиталища и существует, то, чаще всего, он пустынен. Там нет существ, подобных (или не подобных?) мне. Иногда – правда, очень редко, — встречаются люди, занятые своими делами. Они проходят мимо и сквозь меня, не замечая, не вступая в разговоры. Но и это последнее время происходит все реже и реже.
Но в большинстве случаев, открыв дверь дома, я натыкаюсь на то самое белое ничто – абсолютно непроницаемое для моих мыслей и физической оболочки.
Кстати, и последняя тоже постоянно меняется. Причем не только цвет глаз, волос, рост, плотность телосложения, одежда. Помнится, однажды я проснулся (проснулась?) очаровательной блондинкой с роскошными формами и внешностью фотомодели. Этот день мне удалось пережить с трудом: существовать в женском теле было настолько непривычно, что я постоянно ощущал (ощущала?) внутренний дискомфорт. Самое странное, что мой высокий интеллект и умение строго логически мыслить остались при мне – невзирая на совершенно, казалось бы, не подходящую для такого наполнения внешность.
Но самое страшное воспоминание – это когда я проснулся котом. Да-да, котом. Роскошным, белым, чудовищно пушистым и зажравшимся до такой степени, что хозяйка носила меня на руках к миске. У меня была великолепная кличка – Ньиланг Дрикунг Тамагуччи Пятый, и домашнее прозвище – Пуууся. Мерзость какая!
Разумеется, каждое утро, одновременно со мной, меняется и обстановка дома, в котором я обитаю в очередном сегодня. Иногда это роскошный особняк, иногда, как уже упоминалось, — космический корабль, словно спланировавший с экрана фантастического фильма. Бывает, что я просыпаюсь в жалкой коморке в каком-то притоне, или в великолепном замке, достойном принцев былых времен.
Как уже говорилось, я уже привык к такому существованию. Единственное, что меня мучает в долгие часы изучения нового тела и жилища, попыток выбраться за границы отведенного мне сегодня пространства, — это полнейшая невозможность вспомнить: кто я на самом деле и откуда пришел в этот мир?
Прошлое похоже на то самое белое ничто, живущее своей непредставимой жизнью за дверями моего очередного дома.
Иногда в этом ничто мелькают какие-то смутные тени, но стоит мне попытаться сконцентрироваться на них, как глаза начинают болеть, и все исчезает. Иногда в снах ко мне приходит ощущение, что вот еще немного, еще чуть-чуть – и я все вспомню. Но в эти мгновения я обычно просыпаюсь, как бы ни цеплялся руками за подушку, ни пытался вернуться к ускользающим ночным призракам.
***
— Ты даже не представляешь, Джек, как это хреново: быть преуспевающим и бестселлерным писателем! – невысокий блондин отхлебнул пива прямо из бутылки и вздохнул так, что камень бы растрогался (будь в этом дорогом баре с отделкой из дерева и металла хоть кусочек камня). – Издательства рвут тебя на части, литагенты выстраиваются в очередь. Тебя издают, рецензируют, биографируют, критикуют, интервьюируют. И все требуют, требуют, требуют очередного шедевра! Причем в максимально короткие сроки!
— Макс, ну ты же умный парень. О каких шедеврах ты говоришь? За последние лет пять ты не написал ничего стоящего! Твои сюжеты – банальны, действие развивается до отрващения предсказуемо, герои – картонны, язык – на уровне неандертальцев, умей те читать.
— Да знаю, знаю! Но сказать об этом вслух можешь только ты – мой старый друг. Все остальные восхищаются, аплодируют, переиздают, просят приквелов, вбоквелов, сиквелов и так-далее-велов. Мне уже самому тошно. А думаешь, легко придумывать подобную жвачку для мозга? В последних десяти романах я даже не заморачивался с главным героем. Нет, конечно, менял ему социальный статус, антураж обитания, внешность, пол. Один раз даже сделал из него кота. Но в остальном это все равно одно и то же существо: умное, физически прокачанное, способное к быстрым реакциям, обладающее идеальными внешними данными и высокими моральными принципами. В общем, вызывающее симпатию у читателя.
— Твои главные герои лично у меня вызывают чувство омерзения. И своей симпатичной идеальностью, и практически полной идентичностью.
— У меня тоже, — Макс вздохнул и, посмотрев на опустевшую бутылку, заказал официанту еще одну. – И виски, пожалуйста… А сейчас мне надо писать новый роман. Издательша – дура набитая – хочет, чтобы главным героем был инопланетянин. Эдакий классический зеленый человечек. Хоть стреляйся.
Писатель еще раз тяжко вздохнул и залпом опрокинул принесенный бокал виски, запив его полбутылкой пива.
***
Я открываю глаза и тупо пялюсь в потолок. Сегодня он имеет какую-то странную, полукруглую форму и сделан из проклепанного серебристого металла.
Выбираюсь из кровати и, взлетев над полом, направляюсь в умывальную кабинку.
Какой странный сон мне приснился… Такого четкого, яркого сна мне раньше не приходилось видеть в моем мире. Я отчетливо помню внешность тех двух парней, сидевших за столиком в углу. Помню, как поблескивала латунная рукоятка кресла в свете лампы, каким был на ощупь полированный столик. Черт, я даже помню запах коллекционного виски, который этот придурок Макс выхлебал разом, словно не мог по-человечески насладиться напитком.
… В умывальной кабине из зеркала на меня смотрит лицо. Мое лицо. Мое новое лицо.
Оно зеленого цвета – мерзкого, лягушачьего, с огромными черными глазами без зрачков и ресниц. Поднимаю руку и внимательно ее осматриваю. Она тоже зеленая, с перепонками между тонких длинных пальцев.
В голове всплывает обрывок сказанной кем-то фразы: «…эдакий классический зеленый человечек».
Осознание происходящего приходит, как любят писать в бульварных романах, «подобно озарению молнии».
Значит, я – порождение твоего «гения», уважаемый Макс?! Ах ты ж…!!!
Ну ладно, раз уж ты имел неосторожность наградить меня умом, физической силой, харизмой и… чем там еще?… А, впрочем, не важно!
Не знаю как, мой чертов породитель (язык не повернется назвать такого «автором» или «творцом»!), но я найду дорогу в твой мир! Может быть, она есть в моих снах, может быть, в одном из твоих штампованных миров, которые люди забывают сразу, как только переворачивают страницу. И целый мир превращается в белое ничто за порогом моего дома.
Я найду этот путь.
И когда мы встретимся…
Похожие статьи:
Рассказы → Культурный обмен (из серии "Маэстро Кровинеев")
Рассказы → Лизетта
Рассказы → Незначительные детали
Рассказы → О любопытстве, кофе и других незыблемых вещах
Рассказы → Как открыть звезду?
Пришлось ее искать... ;)
Оп... Как я удачно попал! Классный рассказ. Приятно оказался удивлен, когда после разговора писателя понял, в чем смысл))) 
Нашелся третий! Может, теперь Дара порадует нас продолжением)))
