(старый микрорассказ – remix марта 2012 года)
Раньше моим призванием считались короткие рассказы, но вот я написал роман и отправил его в издательство. Я долго ждал ответа, и, наконец, в квартире раздался звонок – редактор вызывал «на ковёр». Я быстро поел, оделся – и вскоре был на месте.
— Понимаете ли, в чём дело… — сняв очки, протерев их и положив на стол, начал серьёзного вида мужчина. – Мы прочитали ваш роман, однако, к сожалению, он совершенно нам не подходит.
— Разве он так ужасен? – уточнил я.
— Нет, не в этом дело. Понимаете ли… текст сам по себе хорош… просто мы не публикуем подобную прозу.
— В фантастике есть что-то противозаконное?
— Как бы вам объяснить… Скажу так: всё равно за свой роман вы никогда не получите Нобелевскую премию – её, к сожалению, не дают фантастам. Поэтому не волнуйтесь зря… Понимаете?
— Понимаю. Никаких проблем!
Редактор удивлённо выгнул бровь.
А я вынул из нагрудного кармана ручку, подошёл к столу и, нагнувшись, исправил слово «фантастический» на первой странице рукописи. Теперь там было написано «неореалистический роман».
И моё произведение всё-таки опубликовали… А Нобелевскую премию пришлось ждать целый год!
Похожие статьи:
Рассказы → О любопытстве, кофе и других незыблемых вещах
Рассказы → Как открыть звезду?
Рассказы → Культурный обмен (из серии "Маэстро Кровинеев")
Рассказы → Незначительные детали
Рассказы → Лизетта
Спс!
