«Вечный душевный конфликт – хорошо это или плохо? Нет. Не так. Насколько это нужно обществу? Нужен ли конфликт для того, чтобы быть Лекарем Душ? Настоящим. Не пустышкой, не картоном. Лекарем Душ, способным создавать миры, вершить историю и вплетать эмоции? Ха, дефицитный продукт, так необходимый человеку. Да и создают ли Лекари Душ настоящие эмоции?
В последнее время мне кажется, что людям совершенно все равно, что таится за стройными рядами кода, который они пропускают через свои банки восприятий. Искусственность. Пластик. Как и все на Марсе-11.
Итог Создания – рассеивание по границам вселенной. И путь ограничивается лишь загрузкой единого файла в банк восприятий, запускающий шифр в реальный мозг. Мгновение – и ты уже пережил чужую жизнь, чужую историю.
Историю, вырванную из душ Лекарей Душ. (оксюморон жизни, насмешка вселенной).
Нас доят.
Доят, как когда-то доили коров.
Выкачивают.
Как когда-то выкачивали нефть из скважин (и все мы помним, к чему это привело).
Нас доводят до физического истощения, духовного исступления, трясущихся рук, артритных ног, способных передвигаться разве что с использованием коляски. Мы не имеем права на детей, семью, поглощение творений других Лекарей Душ. Мы не имеем права на многое. Иногда даже слишком.
Но… мы этому рады.
Мы не можем без Созидания, а люди чувствуют себя неполноценными без нас. Это окрыляет, позволяет поверить в собственную значимость.
И тогда становится все равно на полное истощение, трясущиеся руки, потрескавшиеся губы и мутный взгляд.
Мы Вершим. И только это имеет значение».
Магнитный шарик неприятно шаркнул по стеклу планшета. Гордон сморгнул. Опять это чувство…
Ты ловишь волну вселенной, движешься среди галактик, с каждым мгновением погружаясь все глубже и глубже. Тебе все равно, куда ты плывешь. Ты зависим от этой связи и ничего не можешь с собой поделать. Звезды царапают щеки обжигающими колючками, астероиды проникают в самое сердце, оседая в митральном клапане свинцовой тяжестью. Тяжестью, требующей выхода.
Мужчина бросил пустой взгляд на экран: кривой неровный почерк, прыгающие невнятные буквы, в которые Гордон изо всех сил попытался вложить хотя бы капельку бытия. Ни одна выкачка не доставляла столько эмоций, сколько глупое царапанье стеклянной поверхности. Гордон заранее знал, что никто не прочитет – попросту не поймет (не так уж и много осталось знатоков языка прошлого). Но он писал. Это казалось ему по настоящему важным – оформить хотя бы зачатки своих мыслей для того, чтобы вернуться к ним снова, после опустошающей выкачки историй.
Сказка про мальчика на Луне? Баллада о прекрасной диктаторше? Роман про гениального ученого? Лишь Лекари Душ могли знать, ЧТО за этим стоит. Насколько мучительна процедура загрузки – словно через каждую частичку твоего тела проводят колючий ток, как губка всасывающий тебя по клеткам. И все ради того, чтобы получить очередную недоделку? Гордон никак не мог избавиться от ощущения, что остался не до конца искренним, что несколько последних выкачек были вполсилы. Словно он, Гордон, видит потолок, до него осталось буквально пара сантиметров, но он никак не может допрыгнуть. Кошмарный сон для любого Лекаря Душ.
Тогда-то Гордон и начал изучать искусство прошлого. Сотни различных языков, тысячи писателей, творящих и созидающих на бумаге, миллионы историй, миллиарды идей. Информация обрушилась на Гордона удушающей волной – нет, никогда ему не постичь всего этого великолепия. А после подарила крылья, позволила оседлать самую верхушку.
Именно тогда он окончательно уверился – он всего лишь фальшивка. Брак, сломанная игрушка, подделка на Лекаря Душ. Ни один его код не может идти ни в какое сравнение с великими творениями прошлого. И кто только придумал выгружать историю потребителю прямо в жесткий мозг? Даже не в реальный! В жалкую жестянку, неспособную полноценно про-чувст-во-вать, лишь обработать входящие данные.
И в тот самый момент, когда осознание собственной никчемности накрыло его полностью, без остатка окутывая нейронными сетями безысходности, он начал писать. От руки. По началу неловко карябая малознакомые символы, но с каждой строчкой все сильнее чувствуя слово. Не просто пустые числа, несущие жизнь лишь в совокупности, а Слово – обладающее жизнью само по себе.
Красные, алые, багряные, червонные, кровавые, огненные – теперь Гордон знал, какими словами можно описать реки на Марсе-11. Но вместе с тем хорошо понимал, чем коралловый отличается от рубинового.
Желтое, золотистое, янтарное, лимонное, песчаное – от этих слов у Лекаря Душ замирало сердце. Он смотрел на Солнце и медленно шевеля губами, пробуя каждый звук на вкус, шептал. Шептал, в попытке подобрать идеальную метафору, имеющую свою цену, а потому априори становящуюся живой.
Гордон пытался донести до коллег по созиданию чудо, за завесу которого ему удалось проникнуть. Но те лишь отмахивались, а над его сокровенными, а над рассказываемыми с придыханием байками откровенно насмехались.
Выставив на руке новые показатели климат-контроля тела, Гордон подошел к круглому окну. За плотным стекольным угле-пластиком роилась жизнь. Лиловые листья кустов кружились в безумном танце, подхваченные восточным ветром. Бросались из стороны в сторону, завлекая взгляд Гордона. Путались в пурпурных лианах бааша, а после зависали в нескольких миллиметрах над ониксовой землей и смиренно преклонялись перед силой притяжения.
Мысли в реальном мозге Лекаря Душ сродни листьям кружились в диком танце.
Сможет ли он донести до людей всю красоту окружающего мира? Сможет ли показать то, что видит сам? Это не давало Гордону покоя. Он никак не мог смириться с собственной малозначимой фигурой на поле Вселенной, разыгрывающий партию за партией из вечности в вечность.
Десятки планет, выстроенных в единой системе координат, поочередно подставляющих свои бока светилу, ласково укрывающих их теплым одеялом. Кому-то достается больше любви, кому-то меньше. Так же и с Гордоном – Вселенная подарила ему знание, материнской рукой укутало в согревающий плед. Так же, как Солнце – Марс-11, своего любимого ребенка.
Внезапная мысль холодком прошлась по извилинам мужчины. А что, если это знание было дано лишь для того, чтобы быть донесенным? Не слишком ли эгоистично пользоваться им в одиночестве? Что, если?..
Гордон широким шагом забродил по комнате. Сродни беспокойной молекуле, ищущую себеподобную в бескрайной вечности мироздания.
Лекарь Душ решился. Он попытается открыть миру глаза.
***
Гордон сидит в каждом из нас. Будь ты писателем, художником, космонавтом или простым обывателем (хотя все мы знаем, что простых обывателей не бывает). Маленький человек, не согласный со всеми, но чувствующий единение со Вселенной. Более того, каждый из нас на 90% состоит из Гордона – самовлюбленность, неуверенность в собственных силах, но вместе с тем и слепая вера в себя, зачастую оборачивающаяся против нас самих же.
И совершенно неважно, какой век за окном иллюминатора – желание донести и быть понятым будет живо, пока жив человек.
Но если вам действительно интересно узнать, удалось ли Гордону донести свет, я отвечу – нет. Его не поняли, не захотели услышать. Какое бы знание ни нес человек, оно актуально лишь когда в нем есть необходимость.
Как бы нас не воспитывала вселенная, мы будем впитывать эту мудрость лишь с солнечным светом, хотя он доходит до нас весьма запоздало. Не каждому Гордону внутри нас удается быть впереди, вопреки всем законам справедливости обходя радиационные фоны – проблемы, нависающие плотными облаками на нашем пути.
И вот. Даже сейчас – маленький Гордон внутри меня горделиво разжевывает вам те идеи, что вы могли не понять, а он не смог донести посредством живого слова. Ему приходится, да-да, ведь его удел – быть вечно непонятым.
Он пытается разжевать, засунуть в ваши желудки все то, что смог понять сам, искренне веря в исключительность своих мыслей. Но тогда хочется задать вопрос: а какого размера Гордон внутри вас, если вы добровольно глотаете все, что положат в ваш рот?
Похожие статьи:
Статьи → Ответь же, писатель, ты гений иль псих?
Статьи → Математика Генри Олди
Статьи → Писательское
Статьи → Человек. Творческая эволюция
Рассказы → Мир Метаморфоз
)
