Как нелепы бывают у нас пути.
Каким смелым бывает у жизни смех.
Это повесть, мой друг, - совсем не стих,
Про людей из далёких-далёких мест.
Про весёлых, брат, про смешных, живых,
Что витают душой высоко в облаках,
Как орлы, покорившие звёздную высь,
Только смотрят они из глубоких шахт.
Среди этих атлантов когда-то жил
Добрый дядька с совсем седой головой.
Он не знал, что есть бедность, а что есть шик -
О богатстве не знал совсем ничего.
Но всегда, поднимая наверх свой взгляд,
Старый шёл босиком средь других миров,
А глаза его бывшие цвета угля
Расцветали пламенем от костров...
Как-то раз старикашка в одну из смен,
Не сумел покинуть свой скромный кров;
Одинокий кашель средь старых стен
Хриплым звуком из окон пугал коров.
Он прервался ночью, за часик до
Предрассветной сечи огня и тьмы.
Старикашка сделал последний вздох -
Его слышала только за стенкой мышь...
Наступил, как водится, новый день -
Ручейком шахтеры стекали в глубь.
Каждый молча пел про седого песнь
Через мёртвый блок неразжатых губ.
Увязался вслед горнякам щенок -
Любопытную морду встречали: "глянь!"
Он был чёрной масти, с седой спиной,
И глаза смешные под цвет угля.
Его лай звенел, рассекая пыль,
Его хвост летал, отгоняя страх.
Каждый, кто в той смене шёл и был,
Находил улыбку на своих устах.
Но, почти вернувшись шеренге в тыл,
Пёс взглянул на небо и сел, скуля.
Кто-то взглядом бросил: Старый, ты?
Все услышали в вое: это я.
Похожие статьи:
Рассказы → Синдбад-Мореход
Рассказы → Рок
Рассказы → Здравствуй, Ра !
Рассказы → Звезды
Рассказы → Притча о жадном короле
