Она стоит на полке и смотрит на мир большими круглыми глазами с нарисованными ресничками. Она не умеет моргать, но умеет смотреть. И видеть. Уши ей не нарисовали (да и зачем они, когда голову закрывает шапочка), но она все равно умеет слушать. А еще она может думать, хотя те, кто ее сделал, об этом вряд ли догадываются.
Никто меня не купит. Я смешная, глупая, не модная. Вон, на соседней полке, сколько красивых кукол и забавных плюшевых мишек. Они красивые, стильные, интерактивные. А я никому не нужна. Так и буду здесь стоять – пылиться.
Чьи-то руки бережно снимают ее с полки.
- Тупая игрушка, - бормочет мужчина, вертя ее в руках и рассматривая со всех сторон. – Ну ничего, зато симпатичная.
В животе у нее что-то щелкает.
- Мама, - произносит она.
Мужчина смеется.
- Смотри-ка, ты даже разговаривать умеешь! Пожалуй, ты мне подойдешь.
Она стоит на столе, под ярким светом настольной лампы, и смотрит. Голова ее отделена от туловища, поэтому смотреть удобно. Мужчина, лица которого не разглядеть за тенью, копается во встроенном механизме, прикручивает какие-то детальки, винтики, коробочки.
Потом задевает маленькую шестеренку. Из пореза на пальце капает что-то красное.
- Черт, больно! - мужчина трясет пальцем. – Тупая игрушка!
Он швыряет отвертку на стол, потом, взяв себя в руки, снова начинает ковыряться в механизме.
Тупая? Но я-то чем виновата? Меня такой сделали. А как это - «больно»?
- Ну вот, готово! – мужчина осторожно прикручивает голову на место. Аккуратно ставит игрушку на стол.
- Мама, - произносит она.
Она стоит на тропинке, глядя широко раскрытыми, нарисованными глазами на небольшие домики из песчаника, чахлые кустики пожелтевшей от яркого солнца травы, на синее-синее небо, горы вдали. А еще – на худенькую девочку в коротком платьице, идущую по тропинке.
Девочка подходит так близко, что уже не разглядеть целиком. Видны только загорелые ноги: на левой коленке подживающая царапина.
- Неваляшка-потеряшка, - девочка смеется и берет игрушку в руки.
Две пары глаз – нарисованные, синие-синие – как небо, и темно-карие – цвета далеких гор. Смотрят, знакомятся, изучают.
– Ты очень милая!
- Мама!
Взрыв сотрясает все тело. Круглая голова взлетает в воздух и, несколько раз перевернувшись, падает на землю. Катится по пожухлой траве, цепляется за камень, останавливается.
Синие глаза с нарисованными ресницами смотрят на тропинку. Там, где несколько секунд назад стояла девочка, валяется кукла с переломанными руками-ногами, в разорванном платьице. Темные волосы в пыли. Карие глаза широко раскрыты, на щеках какие-то красные подтеки.
Рядом - осколки пластмассового туловища, колесики, винтики, шестеренки.
- Мама! – раздается из покореженного механизма.
Наверное, это и есть «больно»…
А где-то далеко – может быть, даже в другой вселенной, - мужчина снимает с полки игрушечного магазина робота-трансформера.
- Тупая игрушка, - бормочет он себе под нос. – Но мальчишкам такие нравятся!
Рассказ удален из ТОПа по просьбе автора
Похожие статьи:
Рассказы → Наследник
Рассказы → Чужое добро
Рассказы → Белочка в моей голове
Рассказы → Выбор
Рассказы → Опытным путём
пыталась читать... ломалась очень быстро.
ну разумеется это лучше Вячеслав, просто когда вариантов особо нету, то моно и почитать немного 
