Ну же, посмотрим.
Раз – пахнущий багровыми закатами бордовый чемодан набит битком.
Два – оттенками тенистых заводей переливающийся, стоит с пузатыми боками синий.
Три – истёртый жёлтый оттопырил брюхо, да так, что из него вот-вот полезут ягоды в ромашках и наперегонки – лисички.
Четыре – голубой малыш, в который и вмещается-то пара туфель, искрит, как молния, и слышно, что внутри него грохочет гром.
Пять – малиновый старинный саквояж, тяжёлый внешне, а на самом деле – лёгкий, нет-нет да и становится прозрачным, чтоб показать всю яркость жарких дней.
Ну, вроде все.
А-а, нет, вон ведь ещё. И не заметишь его сразу, малютку этого. Он даже мельче голубого, хотя набит покрепче.
В нём – время. Всё время летних дней, что было нашим, чем мы дышали, что ждали, думая, что замечаем, то время, что летело ветром и пролетело, лишь коснувшись нас.
Итак, все собрались, всё собрано. Теперь бы в путь, но что-то держит. Что, что?
Так каждый год – одно и то же, но всякий раз как будто новое, искристое, престранное. На самом деле нет, но всё равно стоишь, не в силах сдвинуться, стоишь и смотришь, смотришь не на вещи, а внутрь них, на то, что глубже. Как будто только так понять возможно, что держит, хотя ответ тебе известен, но ты себе признаться в нём не хочешь.
И хорошо ведь на душе, пока стоишь, хоть и тоска наружу уже лезет. Как будто знаешь, что пока не двинешься, ничто не двинется с тобой, и лето не уйдёт, закаты не поблекнут, вода не станет белой в реках, ромашки не заменит сено, а молнии – холодные дожди, и жар не сменит грустный ветра вой и осень в мутном покрывале.
Стой, где стоишь, эй, лето, побудь ещё немного с нами. Стой, где стоишь, пока не двинусь я.
Похожие статьи:
Рассказы → Опытным путём
Рассказы → Выбор
Рассказы → Чужое добро
Рассказы → Наследник
Рассказы → Белочка в моей голове
Типа того))))
