Последняя страница истории

- И зачем мы здесь? – спрашивает Эльза.

Эльза недовольна. По тону чувствую, что недовольна. Не так недовольна, как бывает, когда нужно пар выпустить, бросает в меня посудой, ненавижу тебя, ненавижу, ненавижу, а действительно недовольна, когда вроде и тон спокойный, а знаю – дело пахнет разводом. Вот так же она говорила, когда с Нинкой меня застукала, и то обидно, не было у меня ничего с этой Нинкой, честное слово она пришла, потому что кран не закрыл, на Нинку этажом ниже все хлынуло… Главное, сколько раз и домой к себе много кого приводил, и ничего, обходилось как-то, а тут на тебе…

Ладно, не о том речь.

- И зачем мы здесь?

Эльза недовольна. Эльзу можно понять, люди добрые сейчас сидят кто где, кто в ресторанах, кто дома у телевизора, кто еще где. А мы тут. На улице. Да ладно бы где-нибудь в хорошем месте на улице, а то тут, на отшибе, на повороте пустого шоссе, где никого, где только мы с Эльзой, и еле-еле виднеется на горизонте город.

- Сюрприз тебе сделать хотел.

Эльза оглядывается.

- И где твой сюрприз?

Хочу что-то соврать, вот-вот-вот, сейчас-сейчас-сейчас. Понимаю, что ничего соврать не могу. Не умею я врать, не умею. Не дано.

- Ну, понимаешь… тут только мы с тобой… и все…

- И ради этого ты меня сюда привел?

Опять тон холодный, отрешенный. Понимаю, что сейчас развернется и уйдет. Хоть так. Пешком. По шоссе.

Без четверти двенадцать.

Свет фар.

Скрип тормозов.

Две дамочки высовываются из машины, оглядывают нас.

- Вас подвезти?

Эльза колеблется. Мысленно умоляю её, не надо, не надо, не надо, ну пожа-алуйста, не уезжай…

- Да нет.

- А мы думали, у вас машина сломалась…

- Да нет, в порядке все, - говорит моя благоверная.

С благодарностью смотрю на Эльзу.

Свет фар.

Чужая машина уезжает в темноту.

- Ну и где твой сюрприз?

- Сейчас… будет.

Уже чувствую, что никакого сюрприза не будет. Совсем. И доводы, которые дома казались такими незыблемыми, такими неоспоримыми, здесь рассыпаются в прах.

Все-таки открываю книгу в тусклом свете фонаря, смотрю на последнюю страницу. Так и есть, то самое фото, то самое место, поворот шоссе, фонарь, ночной город в отдалении…

Ночь, улица, фонарь, аптека…

- Это у тебя что?

Первый раз слышу в голосе Эльзы какой-то интерес.

- Это…

Пытаюсь вспомнить, что это. Как-то уже из головы вылетело, что это.

- А, история… учебник… одиннадцатый класс.

- В школу, что ли, учителем собрался?

- Да нет… видишь… вот здесь, на последней странице… вот это самое место. Поворот шоссе, мост через реку… город там, на горизонте.

- И что?

- Так учебник новенький совсем… кончается две тыщи шестнадцатым годом.

- И?

Понимаю, что не могу объяснить ей, что и. Сам не знаю, что и. То и.

- Подождем… подождем еще немного…

- Ты нормальный человек, нет?

Неожиданно сам для себя даже не обижаюсь, отвечаю удивительно спокойно:

- Нормальный.

Без пяти двенадцать.

- А ведешь себя, как….

Пожимаю плечами, вот так.

Да, здесь все как-то по-другому. Там, дома, все представлялось проще, все было так очевидно, вот это фото, вот это место, и закрывается последняя страница истории…

Задним числом думаю, что надо было девчонок оставить здесь. Этих. Из машины. Не знаю, как, но оставить здесь. Проколоть шины, приставить пистолет к головам (где бы я его взял), потребовать остаться, пусть Эльза окончательно думает, что я сдурел…

Эльза…

Эльза вздрагивает, смотрит в темноту ночи.

Тоже смотрю. Тоже вздрагиваю.

Их четверо. Люди в форме. Появились как из ниоткуда. Нет, все-таки не из ниоткуда, все-таки появились со стороны поселков.

- Документы ваши.

- А что… нарушил что-то?

- Мужчина, женщина, документы ваши!

Показываю книжечку с растопыренным орлом на обложке.

- Что здесь делаете?

Понимаю, что не смогу объяснить. Это дома, когда на обложку смотрел, все так просто было. Фотография на последней странице, поворот шоссе, мост, город на горизонте… А потом страница закрывается… закрывается…

Это там все казалось просто.

Там.

Не здесь.

- Что делаете?

Спрашиваю:

- А что… нельзя?

- Закрытая территория. Уходите.

- Сейчас… сейчас уйдем.

- Сию минуту!

Смотрю на них. Понимаю, что они знают, что это за место. Хорошо знают. Ну, хоть не они, но кто-то там, наверху знает про это место. И не велит никого сюда пускать. И они смотрят на меня, и они тоже понимают – я знаю.

Знаю.

Знаю…

Полминуты, черт мен дери, полминуты до полуночи…

- Сейчас… сейчас уйдем…

- Сию минуту!

Вскидывают автоматы. Уже понимаю – не чтобы припугнуть, чтобы стрелять на поражение.

Смотрю на Эльзу. Странно, что она еще здесь, странно, что не бросилась прочь. Смотрю на неё, ловлю её взгляд, понимаю – она тоже поняла. Поняла то, что понял я, что-то важное…

Что-то…

Что-то…

Стреляют.

На поражение.

Вот теперь понимаю, что значит – на поражение. Это когда тебя самого уже нет, остается только твой страх, который швыряет тебя на асфальт, прижимает к земле, и даже не к земле – в землю, зарыться бы сейчас, стать плоским, стать червяком…

Полночь.

Небо за горизонте ощеривается салютами.

Что-то происходит, что-то распахивается перед нами – там, на мосту. Еще не вижу, что там – такое впечатление, будто перелистнулась страница.

Ползем вперед. Скорее, скорее, вываливаемся с перелистнувшейся страницы, из закрывающейся книги…

 

…мне кажется, что я умер.

Нет.

Не умер.

Вспоминаю чьи-то слова, пока мы есть – нет смерти, а когда приходит смерть – нас уже нет. Эпикур, кажется… не помню.

Оглядываю равнину, поросшую травой, причудливые деревья на горизонте, тусклое сияние над головой. Странное состояние, солнца нет, а свет есть.

Ловлю себя на том, что все ещё сжимаю книгу в руке. Учебник истории, одиннадцатый класс…

Снова оглядываюсь. Понимаю, что нигде не вижу Эльзу, Эльза, Эльза, черт возьми, она должна быть здесь, она просто не может не быть здесь…

- Эльза!

- А мы где…

Оборачиваюсь. Да. Так и есть, Эльза, поднимается с травы…

- А я даже не знаю…

Снова открываю книгу. Осторожно, только чтобы снова не попасть туда. Вижу, что обложка обожжена.

В новом году войну обещали…

Обещали…

Чувствую, что еще что-то сжимаю в руке. А. Ну да. Ручку. Взял с собой, чтобы…

Чтобы…

Раскрываю пустые страницы в конце учебника, там, где написано – для заметок.

- Ты чего?

Это Эльза.

- Да ничего… Нам теперь историю писать… придется…