Не пьете, значит. Не верите, в шайтанов там всяких, чертей. Дело ваше. Не верьте. Я вот верю. Есть, значит, причины у меня.
Напился я, как-то, недавно. Не то, чтобы событие, конечно. Оплошность, можно сказать, рядовая, повседневная. Каждый хоть раз напивался. Но, слушайте.
Иду, значит, по улице, пьяный. Поздно уже, народ попрятался весь. Темень кругом, ничего не видать. Дождик моросит, мелкий такой. Я его, значит, с губ слизываю. Ладонью с ресниц смахиваю, чтобы видеть лучше. Ага. Навстречу мне баба молодая. Девка, значит, в пагонах идет. Не полицейский, нет. Что я полицейского не отличу? Погоны, у нее непонятные, на гусарские похожи, расписные. Знаки отличия на них. Полоски такие.
- Старшина, что ли? – спрашиваю. Сам стою, глазки строю, ей.
- Пендюля, - отвечает.
- Мать твою! – возмущаюсь. Имя татарское или ругается? Сам шатаюсь. Шатает, значит, меня из стороны в сторону. Ага. Оглядываю ее, не спеша, так. Как могу. Ничего вроде, баба! Видная. Красные сапожки на ней. Джинсы рванные, бедная молодежь все носит, не сносит. Майка на ней. На майке надпись «командир ебуков»! По-английски, значит.
Ну, вы, граждане, меня извиняйте. Как было, так и говорю.
Тут смех на меня навалился, шатает меня как эквилибляриста. За березку схватился. Держусь.
- Не пей, мужик!- она мне, значит, говорит. Глазища у нее большие, такие.
- Шла бы ты лесом, - отвечаю.
Смех смехом. Дальше дела.
Иду я, значит, в сторону дома. Ничего, дорожка, не трудная. Впереди лужа. Так, не большая. Обходить можно, но лень мне. Подхожу к ней, к луже самой. Дальше картина.
Лужа с асфальтом поднимается и летит на меня. Хрен увернешься. Удар. Брызги. Мордой в лужу упал, лежу, улыбаюсь…. Нет, не споткнулся. А то не спотыкался ни разу. Нарушился, значит, всемирный закон тяготения. Вернее, поправка в нем, на алкоголь. Согласно ей, большие тела к малым имеют свое притяжение.
Второй раз поднимаюсь. Скула болит. Сам стою на ногах, в коленях присел немного для равновесия. Ладони вперед выставил, Приготовился. Жду. Оно сзади теперь. Как поднимется. Как даст по спине, об асфальт. Лежу. Неба не видно.
Что делать? Не уйду на ногах! Надо ползти. Я в десанте служил, сука, не шутки. Ползу в сторону детской площадки. Там травка и луж не видать. Врешь, не возьмешь! Вдруг. За ногу держит меня. Крепко так, не отпускает! Оборачиваюсь. Это ебук! Мускулистый такой. В светлом обтягивающем трико, как у балеруна (танцора балета) и в майке «ебук», опять по-английски.
- Отпусти, - говорю, - меня, ебук!
А он мне: «Нажрался, скотина». И держит рукой за ногу, не отпускает. Ус себе крутит, улыбается.
Я руками, значит, землю рою как бульдозер. Чтобы избежать, значит, неприятных контактов. След от локтей на земле оставляю, симметричный, как трактор.
Смотрю на трико ебука, на обтянутое достоинство. А оно все больше и больше. Растет, значит.
- Мама! – кричу, - помоги!
Вдруг, резко. Нет ебука. Исчез. Словно не было. Оказывается, моя нога зацепилась за детский турник, за трубу, значит. Держит меня. Ступня, согнулась крюком, не пускает. Ну, думаю, блин, показалось. Отряхаюсь. Встаю. Бьюсь о качели. Вдруг, резко, ноги в трико на плечах. Наверх залез, ебук, на меня. Достоинство у него горячее, шею мне греет. Сука, думаю, я же десантник! Пытаюсь столкнуть его. А он вцепился, не столкнешь. Лупит ладонями по голове, как по барабану. Звучно так, будто не дождь на улице, а цельный град идет. И песни поет. Народные. «Когда б имел златые горы. И реки полные вина, Все отдал бы за ласки, взоры, Чтоб ты владела мной одна».
- Скачи, - потом говорит, - по лужайке вокруг. Чтобы пыль за тобой была, как от коня.
А мне до родного подъезда пять метров. Скакать всего ничего. Только б скинуть его, гада. А впереди дерево. Тополь. Лохматый такой, словно с похмелья. Пытаюсь обежать его сбоку. Чтобы в подъезд свой забежать. Не могу. Другие ебуки дерево двигают. Туда, сюда, толкают его, чтобы я не сбежал. Вместе с землей, с лункой толкают. Я в ветки врезаюсь, морду царапаю себе, будто с котом цапаюсь. Да не с одним, котов много. Весь рот в шерсти, значит, в тополином пуху.
Ага.
Устал я. Шея вспотела. Вдруг, снова, нет ебука. Поднимаю голову. Сверху качели. Застрял я, значит, плечами. Бегал по двору с ними, как тяжелоатлет. Они тяжелые, выше меня ростом. Вспахал, значит, половину детской площадки. (ЖКХ потом цветы посадило, пересчитали квитанцию, квартплата вышла дешевле).
Как домой попал тогда, точно не помню. Но, с соседским велосипедом на плечах. И, чего еще хуже, в красных женских сапожках. Это все пендюля. Ее это проделки.
Жена говорит; « В замочную скважину попасть долго не мог. Потом забежал в красных сапогах, прыгнул на гардины, как кот стал качаться. Кот в сапогах ..,. Требовал все ноутбуков каких-то. «Не шуми, - говорю, - а то полиция приедет, привезет тебе ноутбук»».
Такие дела.
Новый Год скоро!
Жене точно ноутбук подарю. Пусть буки (книжки, значит) читает. Пить не буду! С детьми на елку, на коньках, саночках, это, пожалуйста.
Верите, не верите.
Сапоги красные никому не нужны? Недорого.
Похожие статьи:
Рассказы → Хунта (Номинация №4 Работа №2)
Новости → Конкурс юмористической фантастики
Рассказы → Новогодний корпоратив ( Номинация №4 Работа №1)
Рассказы → Новогоднее приключение (Номинация №3 Работа№1)
Рассказы → Звездопад (Внеконкурс)
