Великий художник Время.
Пейзажи, натюрморты, портреты, панорамы…
Вечное творчество. Бесконечные шедевры.
И не дано, никому, ни человеку, ни существу, куда более могущественному, полотно за полотном, просмотреть и оценить все его творения.
Замедли на миг работу великого Мастера. Всмотрись вот в эту картину. Она – не хуже остальных его творений. Она прекрасна:
— качает, качает, качает ветер колыбель, подвешенную на широком кожаном ремне к толстой ветке цветущей яблони…
(фон для этой композиции – пылающий дом)
— искры, искры, искры подхватываемые горячим воздухом, вздымаются в безоблачное вечернее небо и жгучей росой ниспадают вниз, заражая вирусом горения сухую траву, поленницу, соломенную крышу сарая (что на заднем плане справа), и остальное, до чего донесет их частое дыхание ветра. Все, с чем соприкасаются эти раскаленные слезы пламени, дымит, тлеет, пылает…
Но смотри — не смеют искры приблизится к колыбели, окруженной еле заметной изумрудной аурой, и к маленькому комочку живой плоти, спящему внутри нее. Будто в ужасе, отлетают они в стороны, ударяются о ствол дерева, падают во взрыхленную почву у его подножия и гаснут, гаснут, гаснут…
Малыш спит. Ему всего несколько часов отроду. Мать его умерла, так и не успев ни дать имя сыну, ни приложить его к своей груди. Союз человеческой женщины и существа куда более могущественного редко заканчивается «жили они долго и счастливо»…
Повитуха, принявшая роды, запеленала младенца и, вытирая слезы, несла его к себе в дом, когда на деревню, одну из многих, в мире Тысячи Радуг и Фонтанов налетела крылатая конница Чиквота. Женщина оставила колыбель на ветке яблони и бросилась спасать своих детей, да так и не вернулась: то ли располосовали ее когти боевых ястребов, то ли настигла ее меткая стрела, пущенная чьей-то меткой и равнодушной рукой.
Мальчик чмокает во сне пухлыми губками. Ему снится мягкое, теплое, нежное, но уж ни как не лицо отца, чье тело ничком лежит на земле неподалеку. Колыбель (качает, качает, качает ветер) отбрасывает на спину лежащего мечущуюся тень от пожара. Мертвец укрыт, будто саваном, зеленым плащом, которым играет ветер. Его, цвета спелой пшеницы, длинные волосы взлохмачены. Рядом, скатившийся с головы, лежит венец, точь-в-точь похожий на венок из невиданных цветов. Руки лежащего в последнем усилии протянуты в сторону колыбели, сбоку валяется ненужный теперь меч. Стрела с древком серого цвета вошла прямо под его левую лопатку и пронзила его сердце. И теперь плащ, которым играет ветер испачкан кровью.
Картина не завершена. Отсутствует звук. За мной. Назад, назад. Скользни своим слухом против течения времени…
Вот здесь, в шуме большого сражения, среди криков боли и ярости, выдели два голоса:
— Все кончено. Мы проиграли.
— Да, Пумболо – Повелитель Шутов и Покровитель Балаганов, мы проиграли. Что ты теперь намерен делать дальше? Бежишь или умрешь вместе со всеми?
— Напьюсь. У меня в трактире «У Кемаля» кредит.
— Найдут и там.
— Это не повод отказываться от халявы.
— Смешно.
— А ты, Зеленый Всадник?
— У меня еще дела в мире Тысячи Радуг и Фонтанов...
Мальчик спит. Но скоро он проголодается и проснется. И заплачет.
Вот тогда он и получит свой первый в жизни урок.
Смотри, Малыш:
Это – огонь.
Это – жизнь.
Это – смерть.
Похожие статьи:
Рассказы → Печаль Метортона
Задумка хорошая, а вот воплощение подкачало. Про фронт работ хотя бы - ну ни слова в миниатюре нет! Может, лучше расширить данный текст до полноценного рассказа и всё лучше подробно, чем вкратце, описать?
