Жеребец

          Тёплый гараж. Здесь мне всегда уютно. Сон - моё любимое дело. Не нужно никуда ехать. Здесь, хозяин меня чистит, моет, если надо - ремонтирует. Он у меня, мастер на все руки. Два года назад, перебрал моё сердце. Пока я спал. Теперь, звучит, почти как новое. Он любит ухаживать за мной. Я для него - " жеребец". Хотя, на самом деле, я - "Мустанг". " Форд-Мустанг". 
          Новенькие пижоны, только что покинувшие конвейер, говорят, что я старик. Кичатся своей электроникой. Называют это "мозгами". А я считаю, что мозги, прежде всего, должны быть у хозяина. Если хозяин без головы, то и ни какая электроника не поможет.
          Тридцать три года, я верой и правдой служил своему хозяину. Ни одной аварии. Потому, что мы чувствуем, и доверяем друг другу. 
          Был, один раз, небольшой эксцесс. Ехали по трассе, на приличной скорости. И тут, зарядил ливень. Дорога стала мыльной, скользкой. А впереди авария. Какой-то " Плимут" врезался в "Хонду". Японца всего покорёжило. Хозяин сбросил скорость. Но, на мыльной дороге, меня начало заносить. Хозяин - молодец, быстро сообразил, и стал выкручивать баранку, чтобы выровнять движение. И я помог, как смог. Всеми колёсами стал сильнее прижиматься к асфальту, чтобы создать более жёсткую сцепку. Выровнялись, и ехали дальше хорошо. 
          В гараже включается свет. Значит, хозяин, снова решил куда-то съездить. А может быть, просто проверить, как я тут. Дверь, ведущая из дома в гараж, открывается, но заходит не хозяин, а его сын. Парню восемнадцать лет. Ещё ветер в голове. Неужели, втихаря решил на мне покататься? Без спроса хозяина.
          - Будь осторожен, Джонни, - слышится голос хозяина из-за двери. - Не гоняй. Береги моего "жеребца".
          - Хорошо, пап, - отвечает парень. Он открывает водительскую дверцу, садится за руль, и вставляет ключ в замок зажигания. Я завожусь. Ворота гаража поднимаются, и мы выезжаем на улицу. Прекрасная погода. Не жарко. Всё небо в облаках, но дождя не будет. Небольшой встречный ветерок только поддаёт мне задора.
          Мы едем по главной улице. Потом Джонни включает поворот, и направляет меня на кольцевую. Собирается выехать из города?
          На кольцевой, парень прибавляет скорость, но пока, в пределах разумного. Крутит моё старенькое радио, и находит какую-то весёлую песню. С музыкой всегда легче ехать.
          С кольцевой, Джонни, поворачивает на трассу. Куда он собрался? Он прибавляет скорость. Я бы не советовал. У парня ещё мало опыта, для такой быстрой езды. В критической ситуации, он не успеет среагировать.
          Сегодня выходной. Машин не так много. Но, всё-таки, есть. И легковые, и джипы, и грузовики. Едут, косятся на меня. Я обгоняю джип, потом пикап. 
          Со мной равняется " Бьюик". За рулём, такой же молодой парень. Щеголевато одетый. В тёмных солнцезащитных очках. "Бьюик" косится на меня. 
          - Ну что, жеребчик, потягаемся? - с усмешкой спрашивает он. 
          Примерно тоже по смыслу кричит парень в очках Джонни. Я молчу. Только бы хозяйский сын не поддался. 
          О, нет. Горячая, молодая кровь Джонни, всё-таки взыграла. Он жмёт на педаль газа. Мы едем совсем быстро. Смотри парень, следи за дорогой. Не рули, просто подруливай, при необходимости. "Бьюик" идёт со мной бампер к бамперу. Не уступает. 
          Парень в тёмных очках начинает нервничать. Видать, надеялся на лёгкую победу. Около километра мы проносимся бок обок.
          Тут, "Бьюик" резко виляет в нашу сторону. Хочет подрезать, гад. Джонни слегка выкручивает руль, чтоб избежать столкновения. Это было бы нормально на обычной скорости. А на большой... 
          Меня заносит. Я пытаюсь сцепиться посильнее с асфальтом. Не тут-то было. Меня кренит вправо. Я слышу, как бьется сердце Джонни. Мы вылетаем с трассы в кювет, и начинаются кувырки. Парень кричит. Всё, что я сейчас могу, это поплотнее вжать его в сидение, чтобы его не сильно трясло. Каждый удар о землю, отзывается во мне вспышкой боли. Только бы не повредило бак и проводку. Загореться - хуже этого нет.
          Я заваливаюсь на бок. Кувырки прекращаются. Я пытаюсь прочувствовать, как там Джонни. Вроде живой. Переломов не видно. Несколько ссадин, синяков и ушибов. И глаза, в пол лица. Это от страха. Чтож, будет тебе урок, парень. Хорошо, что испугом отделался. Зато, у меня, живого места нет. Всё болит.
          Подбегают люди. Кричат, зовут Джонни. Он отзывается. Кто-то пытается открыть дверь. Ту, что сверху. Её заклинило. Да, сильно меня потрепало.  Кто-то звонит, вызывая спасателей. Подходит тот парень, в тёмных очках. Только очков на нём уже нет. Глаза испуганные. 
          - Джон? Ты живой? - спрашивает он.
          - Тревор, - говорит Джонни, - позвони моему отцу.
          Тревор исчезает. Люди толпятся возле меня. Приезжают спасатели. Начинают оценивать обстановку. А вот и хозяин.
          - Джонни, мальчик мой, - говорит хозяин, - как же ты так? Ничего, хоть, не сломано?
          - Я-то, цел, - отвечает парень. - Машина сильно пострадала. Прости, папа. Моя вина, не удержался.
          - Да, "жеребцу" здорово досталось, - хмурит кустистые брови хозяин. - Спасатели хотели перевернуть его, чтобы тебя достать, но боятся что травмируют ещё больше. Будут дверь вырезать. Потерпи, сынок. Скоро тебя достанут.
          К хозяину подходит Тревор.
          - Мистер Андерсен, - говорит парень, опуская голову, - не вините Джона. Это моя вина. Я спровоцировал его на гонку. И я подрезал. Не думал, что так всё обернётся.
          Хозяин сурово смотрит на Тревора.
          - С тобой, после поговорим, - произносит он. - Восстанавливать моего "жеребца" будешь за свой счёт.
          Парень отходит в сторонку. Спасатели приносят оборудование. Подключают большую дисковую пилу "болгарку". Сейчас опять будет больно.
          Хозяин стоит рядом. Нежно гладит моё потрёпанное колесо.
          - Потерпи, " жеребчик", - приговаривает он. - Потерпи, Джонни.
          Пила вгрызается в меня. Судорога боли проходит по всему моему телу. Искры сыпят в разные стороны. Потом, когда пила проникает внутрь, искры летят на обшивку и сидения. Джонни закрывает лицо рукой.
          Несколько ударов кувалдой, и умело поддев спиленные петли ломом, спасатель, с лязгом и скрежетом выдёргивает из меня дверь. Джонни выбирается наружу. Его подхватывает один из спасателей и хозяин.
          - Одного спасли, - приговаривает хозяин. - Теперь надо заняться другим. 
          Подъезжает эвакуатор. Меня переворачивают на колеса, цепляют за петлю в бампере, и грузят на него. Туда же отправляется моя дверь.
          - Куда везти? - спрашивает водитель эвакуатора.
          - Вези домой, - говорит хозяин. - Сами поставим " жеребца" на колёса. Будет бегать, не хуже прежнего.
          Я ему верю. Знает хозяин, что я с душой к нему. И он ко мне с душой. И Джонни в ремонте поможет. И Тревор тоже.
          Одна мысль меня радует: "хорошо, что не загорелся".