1W

Гонорарчик

в выпуске 2013/10/24
25 сентября 2013 -
article939.jpg

 

— Следующий!

Кричу в темноту коридора, тихонько про себя молюсь, чтобы никакого следующего там уже не было. Вот блин, остальные как-то умеют, смену отсидят, и только их и видели, я как дурак до последнего клиента…

Ага, просочился-таки кто-то в кабинет, тощий, ссутуленный, как будто вырос под каким-нибудь столом, я такое дерево видел… где видел… не помню. Я под конец смены вообще ничего не помню…

— Э-э… день добрый.

— Какой день, вечер уже…Или у вас при виде меня в глазах потемнело?

Улыбается. Скалит прокуренные зубы.

— Слушаю вас, юноша.

— Я… гонорар получить хотел.

— Очень рады… за что?

— За Илиаду.

Вскидываю на него глаза. Хорош прикалываться-то…

— Молодой человек, а вы в курсе, кто Илиаду написал?

— Гомер.

— Оч хорошо. А вы в курсе, когда он жил?

— М-м-м…

— …и что он умер давно?

— А… ну да…

— А вы не знали?

— Да нет… я в прошлой жизни Гомером был.

— Вот как интересно… Гомером… а документики где?

— Вот… свидетельство о реинкарнации, о рождении…

— А о смерти?

— А… не нужно.

— Да как не нужно, мил человек, русским по белому написано, свидетельство о вашей смерти… принесете, тогда и поговорим.

— Точно вам говорю, не нужно…

Смотрю на него, ишь, какой умный выискался, хочется послать его подальше, не посылается. В конце концов, конец смены, у меня уже крыша едет, дом стоит, еще забуду что…

Набираю номер, спорим, там уже разошлись все по домам, я один как дурак… почему как…

— Минь, ты, что ли?

— Я, что ли.

— А чего домой не идешь?

— А догадайся с трех раз.

— Ну-ну… до последнего клиента… без перерыва, без выходных, блин… чего у тебя?

— Слушай, если человек в прошлой жизни Гомером был, свидетельство о смерти нужно?

— Сдурел, что ли?

— Кто, я или он?

— Ты, кто ж еще-то… откуда в те времена свидетельство о смерти… на глиняной дощечке, блин…

Хлопаю себя по лбу, точно, это же надо такого дурака свалять…

— Ага… счас… выпишем гонорарчик вам… желаем… дальнейших творческих успехов…

— Да я уже этим как-то не очень…

— А зря… закатили бы новую Илиаду….

— Да что новую, войны не те пошли… Раньше вон, из-за одной Елены Прекрасной…

— И бабы не те пошли, — киваю.

Смеемся. Чувствую, как дрожат руки.

Конец смены…

 

Блин, русским по белому сказано, без приглашения не входить…нет, еще один не вышел, уже другой просачивается…

— З-здрассте.

— Привет и ты, коли не шутишь.

Заходит, бледный, перепуганный, гос-ди, кто там его до смерти напугал в коридоре…

— Я… это… я непризнанный гений.

— Оч приятно. У нас много таких.

— Я… понимаете, издаюсь за свой счет, но люди меня… не понимают.

— Ну конечно, истинного гения понять сложно.

Говорю, про себя думаю, свалишь ты или нет…

— Я… хотел бы получить гонорар за мои книги.

— Понимаю. Все мы этого хотим. Я вот тоже стихи свои издавал… тоже хотел за них гонорар…

— Да нет, вы не поняли… меня в будущем издавать будут, переиздавать… после моей смерти… прибыль только так пойдет…

Киваю, только тебе от этого не легче будет…

— Вот я и хотел бы… получить то, что мне причитается…

Фыркаю.

— Ну, мил человек, это кто угодно себя гением объявит… и признанным, и непризнанным. Поди-докажи… я вот тоже… со стихами своими…

— Да нет… вот…

Выкладывает из сумки книжицы, вот это другой разговор, понимаю… листаю красочные томики, смотрю предисловие, величайший творец всех времен и народов, и все такое…

Хочу позвонить в бухгалтерию, спохватываюсь в последнюю минуту:

— М-м-м… мил человек, а чего это ради в будущем бумажные книги издавать стали?

— Были, есть и будут.

— Ага, врите больше… мне сколько оттуда ни приносили, все электрошки…

— Говорю вам, точно бумажные…

Включаю телефон…

— Минь, ты что ли?

— Я, что ли.

— Минь, я стесняюсь спросить, ты когда домой пойдешь?

— Это не у меня надо спрашивать… у этих… прут и прут… ты мне вот что скажи, в будущем до какого года книги бумажные будут?

— Да до любого, пока люди будут.

— Точно?

— Не веришь, сам в каталогах посмотри…

Киваю. Верю. Нет сил уже что-то смотреть, дрожащей рукой выписываю гонорар, вот, блин, нехило заработал парниша…

 

— По одному заходить!

Я уже как жандарм… да будешь тут под конец смены как жандарм… Нет, все, что хотите, больше не принимаю…

— Мы вместе, вместе, — вваливается душистая дамочка, с ней прыщавый пацаненок, кто он ей, похоже, сынуля…

— Слушаю вас… прекрасная леди.

Пацаненок ржет.

— Вы понимаете, тут такое дело…

Понимаю, тут какое дело, на ногах не держусь, спать хочу, вот какое дело.

— …мой Лешенька стихи пишет…

Смотрю на Лешеньку, что-то не похож он на того, кто пишет стихи. Разве что матерные вроде… вроде… блин, даже вспомнить ничего не могу… вот что значит, конец смены…

— …нам бы гонорарчик получить…

Мысленно добавляю – и мне бы тоже.

— Может… представите что-нибудь… на суд публики?

Пацан снова ржет.

— Тут видите, какое дело… Лешенька мой не в этой реальности стихи пишет… а в параллельной… вот… можете почитать…

Смотрю на книжонку из параллельной реальности, читать ее надо с помощью зеркала, пишут они не по-людски…

Ну, моя прекрасная леди, этак каждый из нас может себе реальность найти… где стихи пишет… или еще там чего… эдак каждому Нобелевку дать надо… или еще чего…

— Так вы выпишите?

Блин, не понимает прекрасная леди… сидит, на стуле не умещается…

— Не положено.

— Да что значит не положено, жаловаться буду!

— Бога ради. Жалуйтесь.

В гневе хлопает дверью, уволакивает свое сокровище, на пороге парень показывает мне средний палец, так и хочется швырнуть в него чем-нибудь, и потяжелее.

Наша служба, блин… и опасна, и трудна…

Нет, хватит, домой, домой… Открываю первую попавшуюся книжонку, Мастер и Маргарита… сойдет… встряхиваю книжицу, оттуда вываливается черный автомобиль с грачом на переднем сиденье… Усаживаюсь в машину, киваю, домой, домой…

Машина взмывает к самой луне, несется над засыпающим городом.

Теперь надо дом выбрать… Призрак дома на холме… не то… Хижина дяди Тома… еще хуже… Дом, милый дом… вот это, пожалуй, сгодится…

 

                                       2013 г.

Рейтинг: +2 Голосов: 2 1514 просмотров
Нравится
Комментарии (3)
Катя Гракова # 9 июня 2014 в 13:59 +1
Понравилось! Чем точно, сформулировать не могу. Какой-то прозаичной мистикой, какой именно - не понимаю О_О. Герой такой натуральный, как все мы))) Однозначно плюс, Марий.
0 # 9 июня 2014 в 20:26 +2
А у меня всё прозаичная мистика...
Катя Гракова # 9 июня 2014 в 20:38 0
laugh А ведь и верно!
Добавить комментарий RSS-лента RSS-лента комментариев