Метет, пляшет у фонарей, липнет на ветвях и проводах. Стонет ветреным заунывьем в небе. Это ярится мартовская непогода, это не хочет уходить зима.
Стою на Троицком мосту, смотрю на город, такой родной и такой неприступный. Серая метель, белая Нева, скованные гранитом берега. Простор необъятен, холоден и пуст.
Вот она бежит, невесомо вспархивая над затоптанным, расплавленным солью тротуара снегом. Симпатичная тоненькая девчушка, вся порыв, кудряшки из-под лихо сдвинутого набок берета...
Я встаю на ее пути.
Она бледнеет. Румянец становится чахоточным, губы белеют и шепчут неверящее:
— Т-ты?
— Уговор,- тяну инеистую руку.
Когда-то эта девочка попросила год. Один лишний год. Она плакала, когда просила. "Это же так мало, год! Что тебе стоит?",- говорила она. Сегодня год завершился.
Есть особые дни в году. Межвременье на стыке времен года. Именно в эти недекабрьские дни я иногда разбрасываю камни подарков. И собираю их обратно. Мое возвращается ко мне же. Извечный круговорот.
Присаживаюсь на парапет, смотрю вниз. Лед крепок и бел, не верится, что вскоре он изойдет трещинами и однажды солнечным ветреным днем со страшным стоном вскроется.
— А можно мне еще… год? Ну, пожалуйста! Я...
И начинается история. Что полюбила, что вот свадьба, что беременна наконец! Сколько их, таких историй, в этом городе, у этой реки… лживых историй, хотя иногда бывают и правдивые. Застывшее в каноничной красоте личико — всё порыв, глаза — наивные, такие честные. Пусть твой жених верит, девочка. Уж я обойдусь.
Сколько раз ошибалась с подарками.
И ты, моя хорошая, не исключение.
— Могу и так!- падает на колени, обнимает — и не может обнять, отдергивается, но упрямо стоит на своем:- Все отдам, все… еще только год!
— Все, говоришь,- раздумываю.- Обмен? Год на год. Ты — мне, а я — тебе.
— Да-да-да-да!
Тянет руку и на этот раз наши ладони встречаются.
… Ветер бьет в лицо и он — холодный. Снег — мокрый, воздух — влажный, с привкусом морской соли. Я не существую больше, я — живу. Подзабытое чувство, и такое яркое, такое полное...
— Обманщица!- кричит метель моим бывшим голосом.
Смеюсь. Смех колокольчиками летит на ветру.
— Уговор! Год мне, год тебе. Только мой год — первый.
— Нет! Нет!
— Взаймы живешь и еще торгуешься?
Тишина. То-то же.
Иду, бегу вдоль реки, навстречу разрывам в тучах, навстречу первым робким просветам солнца. Год, целый год! Троицкий мост разлучил нас, но он же сведет опять. Через год.
