Памяти поэта

Так хотел походить на него,

Но не вышел умом и лицом,

Его песни запали мне в душу,

Когда был я наивным мальцом.

Не желал отпущения козлом быть,

И по волчьи от выть не желал,

Когда принято было хвалить,

Он не струсил, и не промолчал.

Он войну объявил подлецам,

И открыто сражался со злом,

Он смеялся в лицо дуракам,

Без оглядки он пёр напролом.

Его песни, стихи и поступки,

Раздражали и злили «больших»,

Апперкоты и джебы судьбы,

Получал он в награду за них.

Извернулись, кого он клеймил,

Учат жизни теперь вот меня,

Ухватили удачу за хвост:

Вопрошают: где он, а где я?

Нет поэта, сгорел как свеча,

Только песни звучат, как и прежде,

Его хлесткие рифмы наотмашь,

Дарят веру и дарят надежды.  

Потому, что всё то же, всё так же,

Те же лживые слышим слова,

Так же кроим их матом на кухнях,

Та же каша у всех в головах.

Он не любил манежи и арены,

Я лжи и фальши тоже не терплю,

И пусть пришли большие перемены,

Я, как и он их, никогда не полюблю.