Людям кажется, что рифмы приходят в тиши -
Отвернешься, замолкнешь, и что-то начнёт душить.
Муза часто гуляет среди человеческих масс,
Обвивает удавкой и шепчет: "пиши сейчас!".
Ты неистово ищешь, куда спрятать пару строк,
Не пытаясь решить, есть ли от строчек прок.
Давишь клавиши, сенсор или лицо листка.
В этот миг тебе всё равно, как ты уже устал -
Это космос в кричит тебе, дав на мгновенье сил.
Знай, ему наплевать, просил ты о том, не просил,
Он тебя выбирает своим остриём меча.
Иногда даже космосу хочется закричать.
Похожие статьи:
Рассказы → Замороженная песня
Рассказы → Осенняя песнь
Рассказы → Что легше?
Рассказы → Ведьма на метле
Рассказы → Реклама "от" и "до"
