Красный... Жёлтый... Стас привычно выжал сцепление, воткнул передачу и максимально плавно, насколько позволял его старый рыдван, тронулся. Постоянно подгазовывая, чтобы старый движок видавшего виды москвича не заглох на подъёме, он выехал на перекрёсток, и двумя руками налёг на баранку. Серо-зелёный, в бахроме из прогнившего металла, автомобиль вывернул навстречу судьбе.
Точнее, повернулся к ней задом.
Здоровенный чёрный джип, вглухую тонированный катафалк, подобно болиду врезался в правый борт москвича. Грохот удара рукотворным громом разорвал тишину ночной улицы. Кружась и вальсируя, сыпля искрами и битым стеклом, машина Стаса ударилась о блок, разделявший полосы, перелетела его и приземлилась кверху колёсами на тротуаре. Джип, словно не почувствовав преграды, проехал по инерции метров пятьдесят и остановился как вкопанный, зло светя уцелевшей фарой и шипя как разъярённый буйвол.
За миг до столкновения Стас понял, что ему хорошо, тепло, но почему-то... сыро.
Воздух загустел – хоть ножом режь. Звуки вокруг огрубели, глухо «заугукали».
Стас оторвал руки от баранки. На протёртом ребристом колесе остались мутно-серые следы. Словно кто-то обвёл кулаки, пальцы и запястья по контуру...
Стас глянул вниз и пошевелил ногами. Контурные мультяшные коленки остались упираться в приборную панель. Его тело двоилось!
– Странно... – сказал Стас, больше для того, чтобы услышать свой голос, чем подтвердить факт.
Нормальный такой голос, совершенно спокойный, умиротворённый даже.
Всё хорошо, только вот свет беспокоил и ощущение влаги, как будто Стаса засунули в парную.
Он потрогал лоб. Сухо. Похлопал по джинсам, ощупал ноги – везде сухой, не обмочился и не вспотел даже.
Тем временем скорость мерцания света увеличиласьи появилось ощущение небольшого молотка, стучащегося в переносицу. Очень быстро зрение стало подводить Стаса, мир вокруг превратился в сплошную череду белых и чёрных пятен. Неожиданно вернулся слух. Рёв водопада обрушился на беспомощного парня и закрутил его в тугом водовороте вместе с окружающим миром.
– Блин, стробоскоп, хренов...
***
Из темноты всплыл образ бородатого Деда Мороза. Он морщил большой красный нос, периодический всхлипывая. Ещё он открывал и закрывал рот, видимо, что-то говорил, но борода мешала разобрать отдельные слова.
Неожиданно он пропал. Его место занял бородатый очкарик, который вполне внятно произнёс:
– Так... повышение мозговой активности... Очень хорошо! Переход зафиксирован. Состояние стабильное. Ещё минута, и он твой.
Бородач исчез. Стас обалдело уставился в потолок. Точнее сказать, на полукруглую прозрачную арку из стекла или пластика.
Откуда-то слева появился ещё один мужчина. Острые черты его лица вызывали неприятные ощущения. Опасение уколоться или оцарапаться.
Остромордый вызывающе спросил:
– Стас Иванович Михеев, 1982 года рождения?
Стас испуганно кивнул.
– Хорошо! – гаркнул его допросчик. – Вот что, Стас Михеев, не будем тянуть кота за яйца. Через пять минут ты умрёшь!
Стас вздрогнул. Или подумал, что вздрогнул, потому что тела своего не ощущал совсем.
– Спокойно! – продолжил его собеседник, – Не мы тебя... Ты попадёшь в аварию. Но мы можем спасти твой разум и тело. Вон там, – он махнул куда-то за плечо, – есть Устройство, которое может телепортировать тебя с места аварии сюда. Хочешь?
Стас ни на секунду не сомневался, что остромордый не врёт. И поэтому утвердительно кивнул.
Мужчина продолжил.
– Не бесплатно, разумеется! Сам понимаешь, услуга специфическая. Да и Устройство жрёт жуть как дохрена энергии. Поэтому для тебя цена будет... – мужчина оценивающе оглядел Стаса, – ...двести пятьдесят тысяч «долларев усд».
У Стаса округлились глаза. Да он и тысячи этих «усд» в руках никогда не держал.
– У меня нет... - начал было Стас, но остромордый прервал его.
– У всех нет. Поначалу... Подумай... Жизнь или каких-то, гм... ну-у... сто тысяч?..
Стас принялся лихорадочно соображать, но при всём богатстве альтернатив вариантов не было.
– Минута, – поторопил его остромордый.
Без вариантов! Даже если продать задрипанную однушку на окраине Стасу негде было взять таких денег.
– У меня нет столько... – выдавил Стас.
Остромордый зло поморщился и произнёс, обращаясь к бородатому.
– Говорил я тебе?! А ты всё жалко, да жалко. У пчёлки! Ладно, нацеливай Устройство на того хрена... в джипе. А этого гаси нафиг...
Знакомое мельтешение и барабанная дробь в переносице накрыла Стаса.
Сквозь муть всплыл остромордый.
– Извини парень, это бизнес, ничего более...
Похожие статьи:
Рассказы → Выбор
Рассказы → Чужое добро
Рассказы → Опытным путём
Рассказы → Белочка в моей голове
Рассказы → Наследник
