Чердак без крыши

Краб решил стать великим писателем. Еще бы: ведь он знает столько вещей, о которых стоит поведать миру. И мир будет осчастливлен глубочайшими размышлениями и открытиями, которые Краб сделал, пожив в ракушке, где до него обитал моллюск-аутист – законченный пессимист и мизантроп. В раковине было тесно, тепло, темно и медитативно. Краб перебирал жемчужные четки и наконец постиг высший смысл жизни и бытия – крабов, моллюсков и людей. И теперь должен был написать Книгу.

Лет десять назад, когда мы с дочкой жили в Подмосковье, была у меня русская соседка, приехавшая с сыном из Молдавии. Разумеется, мы общались по-соседски. Правда, очень недолго. Объясняю, почему.

Написала сегодня в статусе: 

В очередной раз наткнулась в сети на несколько дискуссий, посвященных «авторам и авторессам», точнее, вопросу: «Можно ли определять пол автора (не глядя на фамилию или псевдоним, который нередко призван запутать, а не вывести из сумрака) по тому, что написано в книге?»

Большинством голосов было решено, что «можно, да еще и с 95%-ной вероятностью».

Поскольку я с этим заявлением категорически не согласна, позволю себе высказаться.

Не могу не похвастаться. Нашему сборнику "Утерянные свитки Клио" написали прекрасную и вдумчивую рецензию. Что вдвойне приятно: написал человек очень грамотный, образованный, избалованный читатель, к тому же - отлично знающий историю.

Когда я училась в университете (в лихие 90-е), был у нас спецкурс «Классика мирового кинематографа». Как я поняла уже позднее, преподаватель, искренне желая познакомить студентов с лучшими фильмами всех времен, народов и жанров, добывал кассеты у друзей и знакомых, наверняка вытрясая вместе с душой редкие записи без ужасного перевода и более-менее приличного качества. Поэтому, несмотря на всю интересность курса, системы в просмотрах не было никакой. Мы пересмотрели за два года вперемешку Тарковского и Джармуша, «Кабаре» и «Листоманию», Копполу и Бунюэля, Миядзаки и черно-белого Диснея, американские мюзиклы и британских Холмсов 30-х гг.

Понедельничный мотиватор из блог-архивов

Сегодня ночью мне приснился сон. К сожалению, сделать из него рассказ не получится. Если только с(ы)юрно-абсурдный и очень короткий.

Итак, я готовила котлеты. Мне казалось, что из лягушатины. Когда котлеты были уже на сковородке, я нашла на столе змеиную шкурку.

Проснулась с мыслью: "Надеюсь, это был не мой фантастический братец Змий" :))))))

ПС интересно, хоть какой-нибудь сонник с этим сном справится? О_О

- Мне скучно, бес! – хорошенькая брюнетка покачала в тоненьких пальцах бокал с недопитым коктейлем.

- Что делать, Фауст! – отозвался я ставшей уже ритуальной формулой.